Hay un sentimiento que no puedo explicar.
Limitado por la percepción de mis sentidos.
Hay algo en mi interior, latente.

Cuando aparece, toma una forma.

Cuando le sonrío a un niño.
Cuando descubro a una mujer mirándome.
Cuando entiendo las cosas que escribo.
Cuando encuentro una canción, que puedo decir es mía.
Cuando la imaginación traspasa los límites y me doy cuenta —tengo una esperanza— que los sueños pueden ser realidad.

Cuando descubro que el caos y el orden me limitan.
Y estos no me dejan mirar los colores.

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No suelo pedir mucho.

No, la verdad es que no.

¿Me deben unas cuantas, no crees?

Sobre todo las que te debes a ti mismo.

He callado a mis demonios inseguros.

Te conozco, los harás crecer. Pero no te preocupes… esta vez, estoy dispuesto a defenderte

Si una mano, con sus delicados dedos, me enseña el camino y después toma la realidad como si fuera una tela y la rasga. Si dos manos, se dedican a juntar los pedazos de tela real y pegan una sobre otra como un collage inmenso, que engaña a la percepción de los sentidos. Si una voz, entra como una suave melodia inconsciente que te vibra el yo-interno, después el corazón y hace rugir a tu estómago de hambre como un niño que ríe. Si la proximidad de la persona, combina el karma con el karma y transforma la mirada en rojos y azules. ¿Qué quiere decir?

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1. La Coca Cola.
2. Camel.
3. Escribir.
4. Idealizar a la mujer.

Los primeros tres vicios, se entienden por sí mismos. Dos físicos y dos sensitivos. Es delicioso escribir, ¿quién lo niega? Escribiendo cosas como ésta genera un poco de introspección. La introspección te lleva a las experiencias pasadas: Dolorosas y felices. Nos gustan más las dolorosas, porque nacimos con el instinto general del MORBO. Y en latinoamerica, tal vez más en México, nos damos al sentimiento paternalista, o maternalista… “Pobrecito, mirá como ha sufrido”. Es cierto, yo lo he hecho, ustedes lo han hecho. Alguna vez. Lo hemos vivido con nuestros padres y nuestras madres… (¡que listo me ví! ¡Pero si de ahí vienen los términos PATERnalista y MATERnalista!) Se olvida la objetividad para entrar al mundo entero del subjetivismo, estas palabras que ustedes leen, las interpretan a su modo… todo a nivel de sus experiencias, sensaciones, sensibilidades e intelectualismos.

Por eso me gusta escribir… creo que es el único vicio que me va a matar, a no ser que el cuarto se interponga antes…

Idealizar a la mujer, es más peligroso todavía… con palabras puedes transformarla en una princesa, en tu mejor amiga, en tu novia, en algún familiar, en la persona de la que dependes y si nos va mal, en tu asesina. (Ésta última, creo que no han habido muchos para contarlo).

Si nos queremos ver románticos, podemos decir que asesina de amor… la que nos ha flechado, la que nos ha atado con las cadenas que usaron en el lobo Fenrir (Y esperar para otro Ragnarok, puede ser mucho tiempo).

O llanamente… una asesina, de esas que corren con un cuchillo, con el maquillaje corrido, que tienen demasiada fuerza como para sufrir un colpaso nervioso y te asombras de la rapidez que tienen para alcanzarte y degollarte, desmembrarte y luego venderte como tacos de suadero.

Ha pasado, ha pasado… ¿quién me lo puede negar?

La mujer es muy razonable en sus sentimientos, (por supuesto, no los puede ignorar), se rige a base de emociones y cada una de ellas lleva en su corazón un volcán que está a punto de estallar. Son bombas de tiempo… y como nos gusta jugar con el peligro, ¿verdad?… moviendo sus manecillas, agitándolas para ver si suena el reloj, mirándole los pezones… (ummm, ¿eso tiene que ver con relojes?).

Cada mujer que camina, (niña, hermana, abuelita o monja… no, tal vez las monjas no, he llegado a pensar que son asexuales), representa una pequeña bomba… no se sientan ridículos al pensar en los misiles de Mario Bros. o las bombitas que usaban en Zelda para descubrir nuevos caminos… están en lo cierto.

Aunque yo suelo pensar en bombas más sofisticadas, al puro estilo C.S.I.

O las que tienen el estilo de Talibanes… tienen la bomba debajo de la ropa… aunque vayan tapaditas… de pies a cabeza, explayándose con la mirada. Y uno que es idiota y curioso, las desnuda. La curiosidad mató al gato, bien dicen, y no le crean al que dijo “Pero la satisfacción lo trajo de vuelta”, porque puede que no sea cierto.

Tic tac, tic tac… escúchalas caminar, shalalalá… pero claro, no quiero alarmarlos. No todas son bombas, algunas me han dicho… que son un veneno que se te mete despacio, primero en las entrañas y después directo al corazón. BANG! BANG! BANG! Pum pum pum pum, ese veneno, esa droga que se te ha metido. Que crees que nunca ha de matarte, (o si eres un cursi… ¡te ha matado de amor! Nada más espera que le digas que se ha puesto más gorda y te verás como carne colgando del puesto de Don Panchito).

De mis cuatro vicios, no se cual me va a matar primero… ¡Viva la Coca Cola!