La felicidad existe en lugares curiosos, como en el salir a fumar un cigarro y disfrutarlo, mirando puertas que ya se duermen buenitas y obedientes, las luces velan el silencio del edificio mientras platican a voz muy bajita los acontecimientos del día, ese momento inexistente donde señora sol les reemplaza. Las noches, cuando un rayo de luna escapa por los pequeños matorrales de la urbanidad creciente, los silbatos pasean en los caminos y los ladridos les acompañan. No hay nada como el cigarro suspendido en el aire, y el humo dispersándose, separando sus átomos para convertirse en vacío. Una silla abandonada piensa que esta sola, mientras un monitor prendido propone escribir algo en una hoja en blanco, una gorra sueña con besarse con los pelos necios al siguiente día y una pluma, iridiscentemente enamorada, observa las hojas de un diario que aún no marca con su tinta. Al escritor le preguntaron si la ama, y él ha respondido que si, en su cabeza.

son sueños febriles, como humo de cigarro… (4,000 químicos) se esparcen, se dispersan. Donde personas del pasado aparecen como personas del presente y me alegro. Duermo y quiero soñar más. Me ha estado asaltando la idea de que lo que sueño, son los sueños que deben ser escritos… porque hay personas, que pueden dibujar sus sueños, hay otras que pueden relatarlos, otras más los convierten en dinero.

Los míos solo pueden ser escritos. (Durante 40 días y 40 noches) Antes de caminar lejos, lejos… serán escritos todos los sueños y se dará el fin de una promesa.

Cuando el fin suceda, algo debe pasar, algo tan grandioso como el amor puro, debe explotar aunque sea entre una amiba con otra amiba. (Enalteciendo para disminuir decepciones).

Las pistas se han presentado una tras otra, debo escribir más hasta que termine. (O hasta que empiece, porque al morir, nacen catorce niños, con una cruz de ceniza en la frente… esperen, me faltan tres más).

Puedo poner como condición a que nazcan estadísticamente otros tres más y entonces retrasarlo todo (Como debe ser, nunca darle un punto al fin). Sueños, es todo… y es cierto que los sueños rara vez se cumplen, aún poniendo todo el corazón en ellos (¿Quién fue el que dijo que cuando sueñas, todo el universo conspira para que se cumpla?)

Hoy me quemé dos veces con mi propio cigarro. La primera fue un accidente, la segunda también.

La primera sucedió estando en la UNAM, sentado y pensando en mi propio negocio, cuando una mujer que le urgía llegar a clases, empujó mi mano directamente a mi otra mano y me hice una bonita quemada que me ardió un rato. Me salió una ampolla y se oscureció, una mancha bastante fea… hasta se me hizo curioso, nunca me había quemado con mi propio cigarro a tal magnitud.

La segunda sucedió por un error de cálculo bastante simple y no se hasta que punto merecido… eso me pasa por pensar que las quemaduras de cigarro eran curiosas. El problema es que había hecho un par de bombas con un chicle Bubli Bubli, acto seguido, mi mano se dirigió al cigarro después de dar el golpe, pero curiosamente el filtro se quedó pegado contra lo poco que quedaba del chicle. Se me cayó justo entre el dedo índice y el medio de la otra mano… porque ya ven, el impulso natural cuando se te cae algo es tratar de cacharlo.

Ahora tengo dos bonitas ampollas, en mi mano derecha, demostrando que fumar puede ser perjudicial para la salud.