Ir a un canta-bar, no sólo es una de las experiencias más divertidas, sino que debería ser obligatorio por ley: “Todos los civiles que cumplan los dieciocho serán llevados a un canta-bar por un amigo o los propios padres… de lo contrario, será castigado con cárcel hasta que un supervisor esté disponible para llevarlo a uno y pueda guiarle. Así, el sujeto aprenderá a ser un buen ciudadano por experiencia, atestiguará todo lo que es malo en este mundo y no tendrá excusa de cometer los mismos errores que se cometen en un canta-bar, en su vida diaria y se desarrolle provechosamente como persona moral en la sociedad”.

En un cantabar, por ejemplo, se aprende que si de verdad tienes una voz desafinada, debes evitar a toda costa, acercarte a un escenario, a no ser que quieras morir joven. También aprendes, por ejemplo, que cuando te dan el micrófono es para cantar, no para bailar con él y por último, como bien dijo el maestro de la canción, Salvador Leal si quieres tener éxito en tu interpretación, elige una canción que les guste a todos (que no necesariamente debe ser tu preferida).

Todo esto, para decir que ayer fui al famosísimo Karaoke, “Pedro Infante… no ha muerto”, en compañía de Salvador Leal, Ruy Feben, Yosola y el señor Porter (favor de no confundir con el Portero). Me divertí mucho, ojalá lo volvamos a hacer.

Lo peor que podías hacer en una fiesta, que recuerde en mi etapa de desmadre (universitario [en sistemas]), era coger (chingar, joder, follar, fornicar) con alguna morra… fuera una mamadita, una manuelita o un buen follón. Me acordé, no sé porque motivo… pero me acordé de a un cabrón que le decíamos el Gansito (por la sonrisa y la cara [para los non-mexicanos, es un pastelito con el dibujo de un gansito en la envoltura y en los comerciales decía—: Recuérdame]) y como nos sonreía desde su coche, nos señalaba —traviesamente— con una mano hacia abajo, y un cuate, llamado Sócrates, se asomó por la ventana. Él atestiguó que miró una masa de cabello moviéndose arriba y abajo. La chava quedó marcada y el alcohol, con algo de machismo, como no, nos obligó a reírnos de la situación. Igual le pasó a un cuate llamado Aldo, de ella me acuerdo que tenía buena pierna y unos dientes demasiado grandes. Lo malo es que compartíamos universidad así que, si sucedía algo, eras perseguido, clasificado y etiquetado… mientras que las mujeres nos tildaban de patanes, nosotros las tildábamos de fáciles. En los hombres, existía el lado de los escapistas (la mayoría), aquellos que obtenían lo que querían y desaparecían después del acto, se reincorporaban a la fiesta como si nada, mientras que una mujer les miraba con ojos asesinos y su lengua despedía fuego cuando hablaba con sus amigas… el otro lado, eran los que asumían su responsabilidad hasta que terminara la fiesta. Así que fungían el papel de relación recién adquirida (manitas bien sudadas y besitos con años de precedencia), hasta que estuvieran lo suficientemente sobrios para decirle a ella—: Es que fueron las chelas.

Y pues si mi vida… fueron las chelas.

Así que chamacos, y chamacas, evítense esas situaciones incómodas…

Johnny presenta (feliz cumpleaños al monín[sote de 1.93] venezolano):

CUANDO PROMETEO, uno de los titanes, creó la raza humana, Zeus se mostró enormemente celoso de su hazaña y ordenó a Hefesto que formara a una mujer, para dársela como premio por sus labores a Prometeo, pero también como forma de sentirse superior a él. Hefesto modeló arcilla y consiguió crear a dicha mujer, llamada Pandora. Pandora nació con una enorme belleza y todos los dioses quedaron prendados de su hermosura, colmándola de dones. Atenea le concedió sabiduría, Hermes le dio elocuencia y Apolo dotes para la música.

ZEUS POR SU PARTE, añadió a todos estos presentes una hermosa caja, que se suponía contenía inmensos bienes y presentes para Prometeo, pero, con todo, ordenó a Pandora que no la abriera bajo ningún concepto, lo que ella prometió a pesar de su curiosidad.

FUE ASI ENTONCES como Pandora y su caja fueron ofrecidas a Prometeo, quien, astuto y precavido rechazó a ambas y le indicó a su hermano Epimeteo que, como había hecho él, desconfiara de cualquier regalo de Zeus. Sin embargo, Epimeteo se enamoró locamente de Pandora nada más verla y se desposó con ella aceptando la caja como dote. Entonces, Epimeteo, de una ávida curiosidad, abrió la caja, de la que no salieron más que horribles males, enfermedades, guerras, hambres y otras calamidades. Horrorizado, intentó cerrarla, pero sólo consiguió retener dentro la esperanza, que ayuda desde entonces a todos los hombres a soportar los males de la caja de Pandora, extendidos por toda la faz de la Tierra.

—Eso me lo pasó él para que lo posteara, le gustan los mitos griegos y le gusta tener recolección de ellos… cualquier comentario será bien recibido.

Los cuervos…
por una Cuba libre e independiente,
con refresco de cola sin marca y ron hecho en casa.

Los cuervos…
están crudos,
así que recurren a Mamá Cuerva.
Le preguntan: ¿Mamá? ¿Qué hay para la cruda?
Ella responde, sonriente:

Una buena mujer,
que esté detrás de ustedes…
y les de una patada en el culo…
por pinches borrachos.

—¿Mi hijo es lindo?
—Está feo.
—Puta madre, ¿siempre tienes que ser tan honesto?
—…a… h…u…e…v…o…

—¿Crees qué me cure, realmente?
—¿Qué dijeron los médicos?
—Que me auguraban buenos meses de vida…
—Pues cuando pasen te mueres y ya, tienes cáncer… ¿en qué cabeza cabe?
—…
—Buenos meses, si. Sin terribles dolores o espasmos que te hagan doblarte en el asiento. Sin contar las veces que estés tociendo sangre frente a tus ojos. ¿Te imaginas? Debe ser horrible.
—…
—Además, tús organos quedarán inservibles. ¿Cómo se le ocurre a tu papá donarlos? ¿Qué no tiene corazón? Si tienes el cáncer en todo el cuerpo, no puedes donarlos para que otro se enferme de lo mismo que tú.
—(sniff, sniff)
—Anda pequeña, no llores. Soy tú amigo y creeme, que de mi nunca escucharás una mentira. ¿Acabas de cumplir 12, dices? ¡12 años félices y qué transcurrieron con salud!

—Eres un amargado.
—No, tan sólo soy honesto.
—¿De qué te sirve la honestidad? ¡Hay mentirillas blancas que podrían salvar una vida!
—¿Mentirillas blancas? ¿Cómo esa donde no le dices a tu mamá que eres homosexual? ¿Tú crees que le estás salvando así una vida? Anda, piénsalo bien. Más bien, la estás dejando vivir una continua mentira y cuando se entere, el golpe no será suave amigo mío. ¿Quieres saber otra cosa? Tú mentira. No puedes hablar libremente con tu madre, porque crees que escondiéndole algo tan básico y elemental como eso, haces bien. Mientes. ¿Desde hace cuándo tienes una plática tranquila con ella, sin estar fingiendo?
—Eres un amargado.
—No… bueno, si… tal vez un poquito. Pero muy honesto.

—Hoy mi horoscopo me dijo que me auguraba fortuna, mucha fortuna.
—¡Ay Memelas! Si nunca has tenido fortuna en tu vida, no la tendrás ahora.

—Me encontré una cartera con 600 pesos, ¿tú crees que deba regresarlos?
—¿Trae identificación?
—Si.
—¿La dirección de la persona, teléfonos?
—Si.
—Muy bien. Entonces vamos a regresarlos, nada como la honestidad.
—Muy bien.
—Pero… seamos honestos con nosotros. ¿Queremos regresarlos?
—Ejem… yo si, ¿y tú?
—Si, claro, yo también. Muy bien…
—Ummm…
—Fiu fiu fiu…
—Son 600 pesos…
—Si, 600 pesos…
—¿Quieres regresarlos?
—Claro, persona más honesta que yo, no existe.
—Bien…
—Bien…
—Antes de regresarlos, podemos ir por una cerveza.
—¿Traes dinero? Yo no tengo ni un quinto.
—Yo tampoco…
—Bien…
—Bien…
—Ay Miguelito, ¿por qué te haces pendejo? Si nunca quisiste regresarlos.
—¿Pus si verdad?, vamos a echarnos unas chelas.
—¿A tú cuenta?
—¡Pues claro! ¡Con estos 600 varos!
—Jaja, cabrón… si fuera yo, si los regresaría.
—Callate pinche amargado o no te invito.
—Lo que usted diga. La honestidad puede esperar… además, los borrachos y los niños, siempre dicen la verdad.

—Dime la verdad, ¿me quieres?
—Ni un poquito.
—La verdad…
—No, no te quiero y las cenas que tenemos, las hago porque quiero tener sexo contigo, es más, desde que te conozco te he dicho textualmente: “Solo quiero sexo”.
—Pero me debes tener un poquito de cariño…
—Nada. Bueno, le tengo cariño a tus pechos. Se duerme riquísimo ahí, nada más me recargo y puff… duermo como un bebé. ¿Han crecido ultimamente? Cómo que los veo más grandes.
—Entonces, creo que nuestra relación no tiene ningún futuro…
—A excepción que sea un futuro de cogidas… no, no lo tiene.
—Yo si te quería, ¿sabes?
—Lo sé nena, lo sé. ¿Cojemos para despedirnos?
—…
—…
—Bueno.

—¡Santa Claus ya viene este diciembre!
—Si, si viene este diciembre…
—… ¿Hoy no me vas a decir que son mis papás?
—… Jaimito, hay algo que tengo que decirte…
—¿Qué?
—Yo soy Santa Claus, yo entro en las noches a tu casa y así, vestido de Santa, le hago el amor a tu mamá cada 25 de diciembre. ¿Y usted creía que sólo iba por la leche y las galletitas? Además, que tiene unos senos a los que le tengo mucho cariño y en ellos siempre caigo dormido…
—…son maravillosos, ¿verdad?
—…¿¡!?

—¿Hay algo que quisiste ser en tú vida?
—Yo fui diferente a todos los niños.
—¿A qué te refieres?
—Nunca quise ser presidente. ¿A joder a todo un país por la lana? ¿Pá qué? Nunca quise ser astronauta. ¿Qué carajos tiene el espacio, qué es tan maravilloso que no tengamos aquí? Nunca quise ser doctor, porque no me gusta salvar vidas. Y nunca quise ser dentista, porque no me gustaría tener pacientes retorciéndose de dolor mientras me enseñan su espantosa higiene bucal. Pero hay algo que siempre quise ser…
—¿Qué?
—Siempre quise ser chofer de taxi.
—…que extraño eres…
—a huevo.

Ríe, ríe con el cuerpo. Llorá, llorá por dentro. No preguntes por qué, no preguntes por qué. ¿Antibiótico y aspirina?

Salta, salta, salta… jump! jump! jump matey!

Observa la ventana, el cielo ha estado extrañamente despejado estos días… extrañamente despejado. Se pueden mirar las estrellas en el cielo, unas cuantas, no precisamente todas. Las suficientes para intentar contarlas. Son un pasatiempo saludable: no hay necesidad de buscar neón o alcohol, nada más hay que saber contar y tirarse en algún lugar. Le pides perdón a tu madre, la cual ahora si puede verte sin tanta contaminación en el cielo y saludas a Dios, mientras come sus palomitas.

En cambio… la juventud…

Estar en los zapatos de Simón Dor, le hizo descubrir una nueva vida. Así que caminando, como parte de su entrenamiento de peleador, llegó a Hollywood. Tardó un poco en llegar, pero tenía el tiempo del mundo… tenía toda una vida. En el camino, su físico se compuso de nueva cuenta: se hizo más alto, perdió la barba y el cabello le decreció, hasta casi estar rapado. Se almendraron un poco los ojos y cambió el color de su piel. El rostro se le hizo más duro.

A unos pasos, le seguía una sombra. Una sombra que deseaba saber si era aquel que cambiaba de vida en vida y finalmente cobrar su venganza.

Llegó casi al amanecer y pudo apreciar las letras gigantescas, en aquel montecito, que decían H O L L Y W O O D. Wow, se dijo, ¡estaba a punto de convertirse en la estrella de una película de madrazos! Se inscribió a cuanto dojo hubiera por ahí y se consiguió un agente, una pelirroja llamada Molly, quien le cambió la vestimenta. Como no estaban bien seguros qué tipo de madrazos daba; si de karate, judo, kenpo, tae kwan do, kick boxing, a la mexicana o uñas y mordidas; le consiguió unos pantalones negros, zapatos de vestir, una playera negra pegadita y unos anteojos oscuros. Se veía bien cool en los castings.

En los dojos demostraba que era el mejor de todos y en los castings también. Aunque ganaba mil trofeos y reconocimientos de: “Bueno si, peleas bien chido y nos madreaste a todos los alumnos”, en los casting era distinto: los directores bien mamones —pues claro, es que el señor director, ES EL SEÑOR DIRECTOR—, ni oportunidad de hacer el casting le dejaban. Se estaba deprimiendo y Molly ya no sabía que hacer con él. El poco dinero que ganaba, lo hacía en exhibiciones y en concursos locales de artes marciales. No era suficiente, no descansaría hasta verse así mismo en la pantalla grande.

Creció un resentimiento en esta vida.

Es la suerte la que permite a uno quedarse en esas cosas, tan intrigosas y misteriosas, llamadas casting. A menos que seas una modelo aspirante a actriz, cocainómana, dispuesta a hacerlo todo, bien divertida y chichona, no hay de otra. Y la suerte le tocó al actor, cuando le dieron el guión unos tales hermanos Wamasky. Lo leyó y se emocionó cada vez que decía: —PELEA—, ¿qué importaba qué no existiera la pinche cuchara? ¿qué diablos querían decir con Mión? Ah, no… Zion. Lo importante, era la cantidad de veces que decía —PELEA—. Hizo el casting y pues, PELEÓ (es que así decía el guión), destrozando sin querer a cuanto stunt estuviera a su alcance. Los directores se quedaron con la boca abierta y Molly estaba orgulloso de su muchachito que pronto sería artista.

Se presentó tempranito al set, con el vestuario elegante que consiguió los primeros días. (Los directores dijeron que estaba per-fec-to). Le dieron el mejor camerino, con baño personal y un espejo muy grande para él. La maquillista lo seguía a todas partes, para ponerle polvo en la carita y no le brillara su nariz tan feo. Cuando salió del camerino, las fans ya estaban gritando cuánto le amaban y cuántos hijos querían para su familia. Y él nada más sonrió, esa sonrisa que había practicado tantos días de haber estado en Hollywood. Su sonrisa, quien siempre esperó este momento.

Salió en periódicos y revistas. Era la sensación de las calles, pero la vergüenza de los dojos que se tomaban el arte un poquito en serio. Eso no le importaba a él, naturalmente: pronto estaría en el cine. Hizo todas las tomas que le pidieron y unas cuántas extra, sin cobrarles nada porque era nuevo en esto de la artisteada. Se hizo adicto a la cocaína, porque es que casi todos se la metían. Al extasis, las pastas y el alcohol. Así salía en las noches, con tres o cuatro mujeres a su lado. Molly lo miraba decepcionada, es que él ya no era el mismo y se negó a seguir siendo su agente.

No importaba, ya había otros veinte en su puerta.

Cuando borracho y drogado, destrozaba cuánto bar, cuánto club y cuánto antro. Dejaba a un par en el piso y sangrando. Lo metían a la carcel. A los Wamasky no les importaba, pagaban fianza y lo sacaban —Necesitaban hacer otra toma, esta será publicidad… negativa, pero publicidad al fin y al cabo—. Su camerino estaba lleno de botellas de vodka vacías y se miraba al espejo, sonreía. Finalmente, se estaba haciendo una estrella y estos, eran pequeños sacrificios.

El día de la última toma, festejaron todos y al siguiente mes, estreno en cartelera. Un hitazo, la película recaudó casi treinta millones de dólares y el actor, ya estaba firmando para otras dos secuelas, mientras la nariz le sangraba y los ojos se le dilataban.

A empezar la rutina, al día siguiente, en el set a las siete de la mañana. Cinco líneas blancas, dos tragos absolutos. Vamos, estoy listo para la siguiente pelea. Y es que el actor no estaba consciente de sus poderes como artista marcial, ni del resentimiento adquirido, ni de la furia contenida. Ese mismo día, el desbalance del ying y del yang, acumuló toda la energía contenida en sus puños y fue peor que un Kamehame Ha de Neo y un Exploding Star a la Vegeta de Mr. Smith.

Acabó con medio Hollywood.

A huevo.

Medio Hollywood, derruído como si le hubieran tirado una bomba atómica. El actor despertó y miró el desastre, suspiró triste y miró el cielo. Al menos había una película de él en el cine. Se miró las manos, se dio cuenta del error de su camino y lentamente, en el alma, se le fue forjando el propósito de su siguiente existencia—: sería monje budista.

Regresó caminando a México, con una sombra siguiéndole los pasos y escuchando en los noticieros que la caída de Hollywood había sido culpa de Allí-Queda, un grupo terrorista musulmán.

—¿Y cómo quieres pasar el tiempo?

—¿Quieres embriagarte?

—No sé, ¿tú quieres?

Ella se pone de pie, se acerca a mí y nos besamos en los labios. El olor y el sabor me embarga, me embriaga… ¿hacía cuánto que no tocaba una mujer? Tenía tiempo. Y tuve suerte… una mujer de grandes ojos negros y de sonrisa encantadora.

—¿Mejor?

—Mucho mejor.

Piel que se toca, sentidos que se agudizan, el hombre hundiéndo su rostro en el vientre de la mujer, como si quisiera regresar al seno materno. Acariciando y mamando los senos, buscando la leche materna que alimenta. Ella le mira y le acaricia el cabello, se los ofrece. ¿Y qué busca ella? Es muy sencillo, toda mujer que se descubre así ante un hombre, es el botón de la flor abriéndose y demostrándose, la señal de la confianza, el permiso discreto para tocar su cuerpo entero, y con un poquito de cariño, acariciar su alma. La mujer completa, espíritu y cuerpo descubriéndose durante una relación sexual, enalteciendo el aura, fundiéndola en agua de sal y muslos calientes e inquientos.

—Se ve que te gusta besar…

—¿Se nota?

Labios pegados, es el ofrecimiento del oxígeno, el aire vital para uno y otro se une en uno sólo y se convierte en un suicidio mutuo y voluntario, dispuestos a morir con tal de encontrarse como una sola persona. El agua interior se vuelve una y las lenguas se hacen como barro. Los labios se enrojecen, les encanta ruborizarse con el coqueteo cuando se tocan unos a los otros. En ese momento, son niños, con la mirada inocente y los labios entre-abiertos, dedicándose a jugar. En ese momento, son adultos, un ser incompleto que se desespera tratando de pegar la piel que le falta a su cuerpo.

—¿Te gusta jugar?

Dedos juguetones que con la punta tocan la frente y bajan por el cuerpo, a los labios que lo encierran y lo muerden suavemente. La búsqueda del hombre por beber el agua con que la diosa ha llenado la cornucopia, la búsqueda de la mujer por apagar con sus besos la espada flamígera de aquel que se cree héroe. Dedos entrelazados y aprisionados en calor, la piel se derrite en las palmas y al secarse con sudor, se une. Se ha hecho la conexión del espíritu, la medición del ritmo, el igualamiento del karma.

Y en algún momento se abrazan el uno al otro, no queriendo que termine. El ser se completó.

En horas, se separaron las piezas y les quedó la vaga esperanza de volverse a ver, para tratar de reunir otra vez las pieles.

… de todo lo que ha pasado en mi vida, que entre eso está incluido a tercios en esta página …

Serían 21 canciones.

Probablemente sean las 21 canciones más nacas, o fresas, que han escuchado en su vida. La verdad es que soy un hombre al que los nacos llaman fresa y al que los fresas llaman naco. Eso, puede ser conveniente, tal vez signifique que soy el punto intermedio.

Agreguen a la selección, el estado de alcohol del individuo (osease, un servidor), el cual se encuentra modificado por dos caguamas (1 lt, aprox.) de cerveza Indio (propaganda sin fines de lucro). Todavía puedo escribir sin ver el teclado, lo que quiere decir que no estoy tan mal.

Sin más perorata, las 21 canciones son las siguientes:

1. José Fors - La Balada. Aquella que cantó como solista, no cuando todavía estaba con La Cuca.
2. La Castañeda - Cenit. Tema de K.
3. Caifanes - Cuéntame tu vida. Tema de la chica de la ventana.
4. Caifanes - Hasta morir.
5. Los Fabulosos Cadillacs - El Satánico Dr. Cadillac. Mi vida, el día que marca el post de hoy.
6. U2 - So Cruel. Tema de Gloria.
7. The Doors - Alabama Song. Tema de Claudia.
8. Panteon Rococó - La Dósis Perfecta. Tema de UNIMEX, ajem.
9. Felix Mendehlson - (Lo que quieran de él, los conocedores sabrán notar las diferencias, yo no). Tema de María Rojas.
10. Nobuo Uematsu - One Winged Angel. Tema de Hugo.
11. Jean Michel Jarre - Revolutions. Tema de la infancia.
12. The Pretenders - Angel in the morning. Tema de Toztli.
13. Los Auténticos Decadentes - Ya no quiero trabajar. Tema de Jorge Carrillo Casting.
14. Los Fabulosos Cadillacs - Calaveras y Diablitos. Tema de Imperio.
15. Los Ángeles Azules - Como te voy a olvidar. Los amigos de la prepa… Irwin y Bonn. Era muy divertido escucharla con ellos.
16. La Tropa Vallenata - Mi razón de Ser. Para recordar la secundaria.
17. Donna Summer - Last Dance. Para recordar los 70’s que revivía mi abuela.
18. Irene Cara - Fame. Para recordar los 80’s que me hicieron vivir mis tíos y mi madre.
19. Gervacio - Con una pala y un sombrero. Tema de Pata.
20. Sexual Democracia - Profanador de Cunas. Tema de Lydia.
21. Tomasso Albinoni - Adagio. Tema de Cecilia.

Me faltó el tema de Mariana… que bueno, no fue tan importante. Y el tema de Fernanda, (una amiga, una amiga), que seguro me preguntaría hasta el cansancio “¿Por qué yo no tengo tema?”, me diría que pusiera la canción de Johnny Revolver, o algo así… El de Maressa no estaría tan mal, pero bueno… Maressa, Maressa, tsk tsk tsk. Y seguramente me va a regañar Astrid y Ariadna (amiguitas, amiguitas), porque todavía no les he puesto tema. Ahhhh, y el de Beatriz, pero bueno… ¿Beatriz? No, todavía no asocio ninguna canción con ella. Y mejor dejo de acordarme de los temas dedicados a mujeres en mi vida, porque si llegan a caer aquí, no tendría excusa para decirles porque no las incluyo.

Y Giselle… bueno, acabamos mal. Y Rosa Blanca… bueno, hace poco me ofreció incondicional amistad. Y la otra Gloria… tal vez la vuelva a ver, si ella se deja. Y Cynthia… Cynthia, mal mal mal. Y la Cynthia antes de ésta… un pequeño desliz. Y Lizet… mi vida, mejor no.

Antes de dormir, me digo que no soy un mujeriego… y es cierto, son pocas las mujeres en mi vida. Es cierto… es cierto.

No soy antrero de por sí, quien me conozca lo sabrá. Siempre que salgo de antro… hay problemas financieros con los que me acompañan o de alguna otra índole que pretende arruinarme la rara noche de diversión. Obviamente yo le sonrío a la situación, porque… ¿quién dice que no se puede ser diplomático y mentar madres con una sonrisa?

Pedimos un Appleton, unas cocas. Me bebí un par. Llegamos demasiado temprano 10:30 de la noche… ¿a quién se le ocurre? Pero bueno… bebimos un rato, platicamos de cosas de oficina (iba con Feyo, Cheques, Juan Carlos). Miramos chavitas de uno a otro lado…

Lo acostumbrado, una noche de antro cualquiera… excepto cuando tocan mi querido punchis punchis y me voy a la pista a bailar, me olvido de todo y es lo único que me importa en ese momento. Bailar toda la noche.

Una vez lo discutí con mi tío Daniel. Para algunas personas, el número de llaves en su llavero, es un símbolo de poder o control. Puede sonar ridículo, pero esto me lleva a recordar a un profesor de Física que tenía en el Centro Universitario México. Jorge Hoyo, solía tener llaveros y llaveros colgados en los jeans, no exagero al decir que por lo menos tenía 50 llaves y ¿qué hacía con tantas? No lo sé, nunca me animé a preguntarle.

Cuando caminaba hoy, estaba haciendo sonar mis llaves y me sonreí, ya son como diez llaves o quince. Tal vez la persona que las tenga se sienta como San Pedro, con las llaves para abrir el cielo. Te vuelves una persona de la que las demás dependen, porque tú tienes las llaves para ciertos lugares. Son como las relaciones con la gente influyente, que ellos tienen llaves para abrirte las puertas a una mejor calidad de vida, a cierto costo.

Lo bueno es que una llave te cuesta diez pesos (1 dolar) con el cerrajero y lo otro, bien puede que pierdas las influencias con San Pedro.

Ahora que mencioné lo del CUM (Centro Universitario México), me acordé de la Bitácora del 106. Tal vez empiece a registrar la bitácora aquí, porque ya no regresaré a Tripod en mucho tiempo.

¿Por qué me dicen Árbol? En quinto de prepa, solía vestir mi chamarra verde, traía el cabello largo y rizado, algo de barba. Mi abuela solía poner una manzana en mi mochila antes de salir y una vez, un viernes, llegué a juntar las manzanas de la semana.

Empecé a regalarlas y una voz, la de Alfonso Pano, dijo: “Pareces un árbol manzanero”. Desde ahí… se me quedó el árbol, y me agrada, a excepción de cuando alguien dice: “Voy a mi-ar bolito”.

Hace 4 años, sucedió algo así.

Viernes 9:40 - 9:55 PM.
Escenario: El JimboFest.

El Árbol llega, y le asaltan con 10 varos, que dizque pal reven, encuentra al Capi.
Árbol: “Vamos por chupe Capi”
Capi: “Nel Árbol, exámen del TEC mañana, si quieres ve tú”
10 minutos después…
Árbol: “Ya pinche Capi, vamos por Chupe.”
Capi: “Sale Árbol”
Árbol y Capi van a la barra donde unas viejas pedas gritan: “¡Argentina!”. Yo pido un tequila y el Capi pide una Coca.
Árbol: “Ya pinche Capi, ya entrale”
Capi: “Nel, neto, mi exámen del Tec”
Llegan Tambor, Que-K, Mago, Fonts, Bonilla, Holguin, Fleko, Merino, Pano y Pad. Preparan el buen chupe (la coca y el appleton, entre el Vodka y un tequila, puta…), mientras los detienen en la entrada por no llevar feria. Un servidor atentamente les presta $10.00

Árbol: “Platicame del Infierno Fonts, ahorita que si lo visualizo.”
Y Fonts me empezó a guíar en el camino a la oscuridad (Memorias de Infernalia), cuando Mago me salva y llega a hacer un brindis.
En eso, una zorra bailaba mientras Mora y sus espermatozoides furiosos tocaban, como la señorita bailaba sola y nos daba la espalda, un servidor hizo el favor de bailarle rítmicamente por atrás.
Bonilla: “¿Qué pedo con la zorra esa?”
Merino: “¿Qué el Fonts qué?”
Fonts: “¿Queeeeeeeeeeeeé?”
Árbol: “Nel, esperense, una estilo Baca (Larga y Asquerosa): ¿Qué Vignau se masturba y regocija sobre la tumba de quieeeeeén?”
Fonts: “Esa estuvo asquerosa”
Merino: “Jajajajaja, los huesos de Campos.”

Baca llega.
Larry llega.
Bonilla: “Qué mal pedo, el Sapo no viene.”, Y así… Bolonio y sus Rascaescrotos abandonan el canto por la peda de hoy.
Fleko se larga por que se siente mal, Bonilla y Fonts lo van a dejar. Al regresar: “¿No saben donde podemos estacionarnos?”
Fonts: “Deja me bajo a wuacarear que ya me maree”
Baca ya muy pedo, por que ya es mi brother.

Filas de Conga/Mambo (Whatever)

Larry: “Haganme casita”, (Fonts, Bonilla y un servidor le hicimos el favor de baño público)

Árbol: “¿Y tú exámen del TEC pinche Capi?”
Capi: “Huevos, Pinche Árbol”, (El wey ya se estaba poniendo jarra)

Empiezan a bailar Table: Tambo, Mago, Baca, Pano (¡Juan Pano II! ¡Te quiere todo el mundo!) y los recibíamos un chingo de weyes cuando se aventaban.
Al Árbol y a otros les preguntan derivadas para medir su grado de embriaguez.

Según esto ya estaba bien pedo por que cuando lograba levantarme decía: “El Árbol sigue vivo”, y abrazaba a alguién.
Pano: “No me abraces Árbol”.

Merino: “Tengo exámen del TEC mañana y ya se me subió el tequila.”
Bonilla: “Jajajajaja, yo ni he leído la guía”.

Fonts: “El Camino del Hombre en la vida es ser féliz. Si este es féliz en lo que hace, entonces este cumple su camino”. (Aristóteles, creo que así va la cita.)
Árbol: “Gracias Fonts, le das una razón a mi desmadre”

Como el cabroncito, no tiene los huevos de conquistar una dama sin que esta esté ebria, se aprovecha de ellas mientras lo está para embarazarla…

La embarazó estando ella sin sus cinco sentidos. Ni pudo oponer resistencia, ni pudo decir que no, ni pudo poner las manos.

Señores, esto ya no es el juego de a ver quien está más peda para ver que cojemos… Espero que se vayan con ese pensamiento antes de ir a algún lugar o regresar de éste. Cuando se levantan, cuando se bañan, cuando leen las comiquitas del domingo.

Claro que ella no se libra de culpa. Así que jovencitas, piensen con quién se ponen ebrias, con quién se divierten y con quién bailan, antes de hacer cualquier cosa.

Porque habemos muchos hijos de puta por ahí y demasiadas ingenuas para llenar al mundo.

En otro universo paralelo, mientras en uno él caía a toda velocidad él; en otro ella desparramaba lágrimas en la grava; y en otro más estaban juntos y abrazados en la luna… en ese otro universo paralelo, estos hechos que fueron clave para estas personas, en su respectivo universo paralelo, jamás sucedieron. Habrían todavía de suceder.

No se conocían y no vivían cerca el uno del otro, pero el destino que es irrevocable y los momentos mágicos surrealistas se dan por chispazos. Se conocieron en una fiesta, en dónde lo que menos bebieron fue alcohol, y se alimentaron con ahínco de miradas y sonrisas.

Bailaron juntos y se presentaron entre risas, “Agustín” él, “Cecilia” ella. En los otros universos paralelos, dónde pasaba todo esto, cada uno a su manera se sintió más enamorado que nunca.

Gracias a Pata por el término.

Día 14

Tomar notas. He olvidado de tomar las notas que creí eran pertinentes para hacer de este un diario más rico y extenso, pero… si tomo las notas y se de antemano que debo escribir, entonces perdería espontaneidad, ¿no es así, mi querido diario? Qué caso tiene, que yo, el mismísimo Simón Dor de Sevilla, Andalucia, Montevideo, Buenos Aires y Taxco, tome notas de lo que debe escribir. Los recuerdos vienen solos y Dios Literatura es buenito conmigo y me regala palabras para plasmar con tinta, papel y fuerza lo que mis sentidos interpretaron.

Por ejemplo, este bello párrafo lo escribí en el momento. Recordar tomar notas, por eso te llevo a todas partes conmigo querido diario. Lamento que todo cambie cuando estoy en la calle o en el trabajo o en la Luna o en el Infierno y no tome las notas para digerirlo todo después, soy indisciplinado y prefiero que los recuerdos o imágenes ficticias se presenten solas.

Es menos la ficción que la realidad, mis queridos lectores, los días en que les platiqué del Infierno, de la Luna de Queso y del Transporte Público, iba yo en cuerpo y mente presente. No es fácil olvidar el candente fuego eterno, ni el limpio manto estelar. Cosas como esas no se olvidan, cosas como mi vecina (tan tierna…) son cosas que quedarán grabadas para la posteridad, aunque sea en este mediocre diario de forro de piel, (o la versión electrónica, tal cual sea el caso).

Historias de Taxi.

1. Tomé un Taxi y le dije mi destino, yo tranquilo miré la ventana, como siempre hago, observando a la gente, buscando la raíz de mi pasatiempo preferido. Y el Taxista, de esos que no saben callarse ante un hombre reservado, empezó a platicarme acerca de uno de sus gajes del oficio. Sus ojos eran animados y asustados, el trauma de ver a un motociclista perder la vida al chocar con un trailer, llevaba el casco de seguridad y el Taxista, recordó con lujo de detalle, que observó el caso rodar y rodar y rodar … varios metros separándose de su cuerpo. (Y rodarán cabezas pensé…)

2. Tomé un Taxi y le dije mi destino, yo tranquilo miré la ventana, como siempre hago, vigilé a la gente de la que me siento aparte, busqué a las adolescentes de senos bonitos. El Taxista era uno de esos péricos que se han enseñado hablar aun cuando hay la menor disposición. Y no Joven, no se imagina, era chamaca la escuincla, como de unos 16 ó 17 años, nooombre, eran más o menos como estas horas (03:00 AM) y que se quita el sueter y tenía una blusita muy pegadita, y yo medio miré por el espejo y se estaba metiendo la mano joven, y qué me dice que eso hacía para quitarse el frío que porque tenía mucho y yo pues, está bien, no es mi asunto y luego que me dice que tenía calorcito ahí abajo, y yo me quedé así como que sin saber que hacer joven, y me pregunta que si le molestaba que se tocara ahí y yo pues le dije que no, y pues ya empezó joven, pues a gemir… y yo pues no sabía, yo la estaba llevando, y ya que me pide ayuda joven… y pues yo me paré en un lugar más o menos alejado, ya ve que los polis siempre andan buscando a quien parar, y pues ya que le ayudo y que la empiezo a dedear joven, total… que son bien abusadas eh?, me preguntó que si me la quería cojer y yo la verdad no quería, porque qué tal si se embarazaba (Curioso como un hombre le teme al embarazo pero no al SIDA), y pues me negaba a metérsela, pero luego que se la mete a la boca joven, ya se imaginará como estaba yo… y pues acabé cogiéndomela. Ahí en el Taxi bien rico, resulta que me había detenido a unas cuadras de su casa y ya me dijo que la dejara ahí, ya ni le pedí que me pagara… (Si se cobró muy bien después de todo, ¿no?)

3. Tomé un Taxi y le dije mi destino, yo tranquilo miré la ventana, como siempre hago, miré a la población, fijándome en las chamaquitas lindas de minifalda, cuando un Taxista, que no esperaba mucho para abrir la boca, me empezó a platicar de una de sus experiencias: Supe todo de su vida, la historia de su hermano alcohólico, la de su padrastro que le golpeaba, el crecimiento y su madurez, me dio consejos para la vida y yo escuché atento… pensando en la lolita del Taxi anterior. Sonreía a todo lo que me decía, el tráfico era abundante y me robó sus buenos 8 dólares, más aparte las regalías por su autobiografía. Lolita… lolita.

La nostalgia se está transmitiendo como un virus… y yo, que me conozco bastante bien, me pongo en la dirección del aire para enfermarme en vez de irme a vacunar.

Mi nostalgia es un dulce elíxir, la disfruto y repudio tanto, que me la bebo a tragos, como la Coca Cola y no ofrezco a nadie. Y es que pienso, son la nostalgia y la tristeza sentimientos tan fuertes, que nos hacen sentir que estamos vivos. A falta de amor, pan y tortillas. A falta de amor, lágrimas y nudos en el corazón.

Es bonito, ¿no? Es tierno… recuerdo mi primera reunión con los UNAMeros en el Cenote Azul… yo veía a ningún lugar en particular y de repente, Ariadna voltea a decirme
—¿En dónde está?
—¿En dónde está quién?
—En la que piensas.

Yo sonreí, en vez de responder un acostumbrado y practicadamente seco: “Está Muerta”. Sólo sonreí, ¿me entienden?

07:03PM - Fest: induja, es el nuevo verbo inventado
07:03PM - Fest: es INDUZCA
07:03PM - don Arturo: ya decía yo que no me sonaba
07:03PM - Fest: lo se, siempre que tengo una chela encima, tardo más en encontrar las palabras y como escribo rápido.
07:04PM - Fest: Echale la culpa a la UNAM, me induCEN al vicio
07:04PM - don Arturo: aahhh, alcoholizado señor Fest?
07:05PM - Fest: una guama no es para alcoholizar a nadie
07:05PM - Fest: Pero súmale un Kosako y podemos decir, como dicen las fresas, que estoy Happy.
07:05PM - Fest: y los nacos dirían, estoy Japi.
07:06PM - don Arturo: y tu con cual te quedas…con los fresas o con los nacos?
07:06PM - Fest: soy un ciudadano del mundo, a todo me acoplo.
07:06PM - Fest: Mientras la diversión siga y siempre recordar que no hay prejuicios sabios
07:07PM - don Arturo: buen punto
07:08PM - don Arturo: yo me quedo con mis super nacos, se acoplan mas a mis ideologías
07:08PM - don Arturo: (imagínate este monito sin un diente estilo Ponchito)
07:08PM - Fest: Ciertamente, suelen ser más divertidos.
07:09PM - don Arturo: y aguantan más a la hora de los GUAMAzos
07:10PM - Fest: jajajaja, podés decir eso en ambos sentidos.
07:10PM - don Arturo: el fresa solo necesita un Caribe Cooler para ponerse happy
07:10PM - don Arturo: y con un zape ya andan chillando
07:10PM - don Arturo:
07:10PM - Fest: el fresa no toma otra cosa que no sea Malibú o Absolut.
07:10PM - Fest: Bueno, lo que nunca podré dejar, es mi adicción a las fresas en minifalda…
07:10PM - don Arturo: ohhh si
07:11PM - don Arturo: Dios bendiga la minifalda y las valientes que las portan
07:11PM - Fest: Salud!

09:38PM - Fest: en mi grupo se está construyendo la hermosa costumbre de empedarnos el jueves.
09:40PM - don Arturo: Tu lo has dicho: hermosa y patriótica…yo siempre lo dije que los jueves pasan cosas grandes.
09:40PM - Fest: ciertamente, no es tan pretencioso como el viernes y es más preocupante al día siguiente, le agrega cierta emoción ver doble al profesor o el dolor de cabeza de la cruda le ponga las motitas verdes que tu le pondrías en una foto estando sobrio.
09:41PM - don Arturo: Jajajajajajaja
09:41PM - don Arturo: Es un deporte extremo en todo caso
09:42PM - don Arturo: levantamiento de chela con grado de dificultad 5.
09:43PM - don Arturo: Lanzamiento de colilla requiere de mas esfuerzo…en especial cuando se fuma Montecristo como ahora tengo a mal hacer :S
09:43PM - Fest: tú que eres millonario, yo sigo buscando la experiencia del descubrimiento/exploración/blablabla (la publicidad hoy en día) con Camel.
09:44PM - don Arturo: Rico? Solo las pitayas de mi pueblo.
09:44PM - don Arturo: Me estoy dando el privilegio de fumarme un Montecristo por semana y durante espacios de 5 minutos diarios
09:45PM - don Arturo: lo demás lo compenso con mis siempre fieles Marlboro Rojos

“Mi estimado Don Arturo, ha sido un viaje divertido en tu blog, qué puedo decir. Respecto al 2 de octubre, me reservo mis comentarios ya que yo entro en conflictos entre apoyar ese glorioso movimiento o dejarlo ir como una huella más de nuestro pasado. Precisamente, hoy platicábamos de ello con un maestro, en nuestra Universidad, que es la UNAM, se puede protestar por la bomba atómica, por los judios matando israelitas, y por los nazis matando judíos, se puede protestar por todo eso y hacerse uno de palabras magnas… sin embargo, los baños siguen sucios.

Un saludo… ” — Comentario que hice al Shout Out de DonArturo, en su chozaCHUECA, el link lo puedes encontrar de lado izquierdo.

Respecto al día de hoy, ha sido un día terriblemente cansado, los que me han seguido en este viaje blogobiano han de saber que no he dormido del todo. Empezó con un día inocente en la escuela, tuvimos nuestra clase de inglés con nuestro “don’t machinge-gun the language” teacher… me entregó mi escrito y afortunadamente no tenía la palabra REWRITE en él.

Después de dos horas de gozoso inglés británico conflictuando con nuestro inglés americano… tuvimos nuestra clase de Análisis de Textos en Español con nuestro profesor Argel. Él es el responsable del comentario de arriba y temo que hay que dar razón. Yo no puedo hablar por los muertos del ‘68, ni por las familias de los desaparecidos y muy adentro de mi, mi alma insurrecta y aventurera quisiera creer en la pureza del movimiento que se mantiene vigente en diversas formas en nuestros días.

El problema es la gente… la gente que participa, la gente que no habla, la gente que vandaliza, la gente que alza primero el spray y no abre la boca. La gente que no piensa en el estudio y la superación personal como la forma de llegar a donde necesitamos estar para cambiar las cosas, o es eso, o son las armas… La historia ha dicho que es la lucha de clases sociales la que originan una revolución madura y exigen un cambio. Francamente, mi opinión del movimiento del ‘68 deja mucho que desear para los impulsivos, soy de la opinión que primero hay que aprender de los errores del pasado para enfrentar nuestro presente y segundo, no llorar lo que no se obtuvo y seguir luchando… pero si la imagen que se presenta es la de unos cuantos rebeldes sin causa que lo único que hacen es fungir su papel teatral de grilleros. ¡Pues qué faramaya y estamos jodidos!

Después, se hizo una pequeña insurrección de corte infantil para no entrar a la clase de la española que habla mucho. Se necesita una clase más dinámica para exponer a la “Cultura Europea”, si no puede venirse abajo. ¿Pero después de todo qué le importa al maestro? El que está estudiando y luchando por su lugar en el mundo soy yo. Así que nos fuimos un grupo de amigos a decir SALUD al “Cenote Azul”.

Eramos yo y….

• Emiliano
• Francisco
• Horacio
• Astrid
• Ariadne

Sandrine y Paloma se perdieron misteriosamente, quedó como una promesa su presencia. Sin embargo, eso no impidió que charlaramos entre nosotros… Los hombres han definido a su diosa, y las mujeres a su pequeño ídolo. Platicamos de sexo, con una libertad que es misteriosa y casi mística. Lo que me agrada mucho y a la vez, me espanta un poco, es que todos tenemos mucho conocimiento y a la vez, un poco incompletos. Todos tenemos algo que decir, todos tenemos algo que comentar, todos podemos hablar de esoterismo, el punto-G y el multiorgasmo. Los comentarios de música y la armonía. Tenemos a los argentinos y a las colombianas. Nos damos el lujo de interpretar la Biblia con un criterio propio y a la vez, analizar a los ángeles y a los demonios. El satanismo es una filosofía que se ha convertido en una religión por los fanáticos. Tantos temas que escuché, tanta información que recaudé, que es imposible explicarlo todo y sin embargo…

…Estoy en casa.

Después llegué al trabajo. Los veo a todos diferentes, los empiezo a apreciar más. Me divierto mucho y me gusta pasarmela bien. Que digo, si la Odisea de mover dos sillones dos pisos, fue de lo más grandioso que me ha pasado en mi vida en compañía con Alfredo y Ezequiel (bueno, exagero un poco, pero realmente fueron momentos… momentos que conservas de esas personas). Las planeaciones ingenieriles que hasta la mente loca de McGyver se quedaría pendeja… puesto que nosotros teníamos 3 monedas de 10 centavos, motor y varias tablas para construir un elevador automático o una grua industrial.

mi jefe Carrillo quería saber como me sentía el día de hoy. Yo no supe que responder, sólo estaba cansado… “Qué hermosas son las clases, sin embargo, son las más cansadas”. Esas palabras las dije y creo que medio les puso atención o las dejó irse. Me dio un aventón al metro coyoacán porque yo me había olvidado de decirle en donde me tenía que bajar… sencillamente me sentía cansado, cansado para responder, cansado para decir palabras bonitas y adornadas.

Como dice Francisco, soy como Silent Bob, solo abro la boca cuando tengo algo valioso que decir y hoy me puse en su totalidad en ese papel (San Agus, el profeta, ja!).

No quise hablar de más con Jorge, traté de suavizar la expresión de mi rostro, sin embargo… creo que no funcionó, al menos no con Jorge, que estuvo como pendiente todo el tiempo.

Ante todo, les pido una disculpa por los escritos confusos que se dan cuando yo estoy en la escuela, como verán son muy introspectivos y creo que es más divertido si los dejo intactos, después de todo, son esos momentos donde más se libera el inconsciente.

El día de ayer, viernes, acabando las clases, fuimos un grupo de compañeros a sacar unas copias en colectivo, yo en lo personal, conseguí el poema de “La Muerte del Mayor Sabines” y “El Toro de Minos” (un libro como de 300 páginas). Por supuesto que el proceso fue largo y tedioso y como varios estábamos en la misma situación, dejamos a alguien en la copiadora y nos sentamos a platicar a las afueras de la biblioteca.

Participantes.

• Emiliano (Antes llamado “El Son 10 pesos”).
• David (No tuvo nombre anterior).
• Sandra (Aunque me queda la duda si es Susana).
• Astrid.
• Francisco (No tuvo nombre anterior).
• Natalia (Antes llamada Isabelina/Actriz).
• Paloma (Antes llamada la chica de los piercings).
• Ariadne. (No tuvo nombre anterior).

Fue una plática amena sin sentido. Tuvimos oportunidad de integrarnos más y ya sabemos con quien contar para las risas y para las cervezas (¡Salud!). Criticamos un poco a los maestros y compartimos nuestro miedo a nuestro querido profesor de Ingles 3. (You’re machine-gunning the english!). Pero hasta eso comparto un poco lo que dijo Emiliano, con él nos vamos a enseñar a hablar mamón el inglés.

Y bueno, me enteré un poco de la vida de cada quién.

Astrid tiene un novio argentino (¡Que sorpresa pibe! ¿Vos sabés?) con el cual ha durado tres años y parece ser el amor de su vida. Tiene opiniones políticas bastante fuertes y los expresa sin miedo. En general sus comentarios son concisos, concretos y muy directos. Su amor por la lectura viene desde muy chiquilla.

Francisco vivió durante un tiempo en Estados Unidos y se está adaptando a lo que es ser mexicano en su propia tierra. Creo que eso le da un poco de desconfianza con nosotros. En sus palabras me dijo: “Soy un poco cerrado, en ciertas cosas”.

Ariadna estudió en la preparatoria del TEC, pero no es niña fresa. La opinión muy personal que tengo de Ariadne es que… es una mujer muy curiosa. No es una adolescente, ya está pasando a ser mujer. También tiene opiniones políticas contundentes y solo toma la palabra cuando tiene algo que decir.

Sandra es un espíritu del viento, vive libre, hace lo que se le de la gana, sus padres le tienen la confianza. Yo creo que cuando suceda esa etapa, se convertirá en una gran mujer.

Paloma creo que es la que más nos platicó de su vida. Vivió en Chicago durante 9 años y parece que ha aprendido a hacer muchas cosas durante su vida, ha tenido muchas experiencias y su ambiente familiar -el cual es escazo- le afecta, pero lo comprende. Es de aquellas ternuras que a primera vista crees que no saben lo que hacen, pero en realidad saben más que tú y te enseñan lo imbecil que eres.

No se nada de David, puesto que no habló, todo el tiempo se mantuvo callado, mirando a todas partes muy lentamente. Sin movimientos repentinos. No vi que cambiara su expresión del todo ni que se riera con mis chistes.

No se nada de Natalia todavía, solo se que estudió actuación y que está estudiando simultaneamente otra carrera. Natalia es una persona muy empática, pero por supuesto… es actriz.

Y yo, ¿Qué se supo de mi? En realidad nada, pero en la mesa Astrid y las demás concordaron que les doy buena vibra. (Astrid de hecho le dijo a Francisco… perdóname pero tú no me das tanta buena vibra como me la da él). Hago hincapie que yo ya me estaba asustando y que me iban a decir que me veía como muy mamón el primer día o algo así. Sandra y Paloma también estuvieron de acuerdo, sin embargo Ariadne creo que no comentó nada de la vibra.

No tuve que decir nada de mi, nada importante al menos.

El día de ayer fue la fiesta de despedida de Palenque 86, nuestra oficina. Lo cual fue bueno hasta cierto punto, nos ayudó a depejarnos, integrarnos más, pasarnos un buen rato y observar ciertas curiosidades de las personas que nos rodean… La verdad, solo fue diversión, baile y alcohol.

Que preciosa es Lumi, la sobrina de Josefa. Jejeje. Y definitivamente fue buena la presencia de Dafnis y Lina. Nos ayudaron a levantar la fiesta, más las amiguitas del cheques que nos tenían hirviendo en testosterona…

El señor Fez Noriega, animando la fiesta con sus anécdotas y después desapareciendo misteriosamente con Lumi a un sillón más privado, donde nos veían a todos bailar como en tiempos griegos de las fiestas políticas. Y ahí, como una sombra siniestra, se asomaba Gina, la que creíamos que era un mito y en verdad no existía, amenazando con contar sus anécdotas de heroina de antaño y persiguiéndonos con sus ojos de gato y dientes de chica cocodrilo… todo un personaje… definitivamente.

La gordita amiga de cheques que me embarraba las tetas y luego se las iba a embarrar a mi jefe, yo era el consuelo de cuando mi jefe no le hacía caso, y eso no me prohibió no aprovecharme un par de veces.

Aparecieron un par de modelos, Fez Noriega quien se vio magno al llevar una botella completa de Tequila, el Bosch (un productor argentino) nos trajo tres tellas de vino tinto, Luis Jose Sevilla solo trajo su presencia y a un par de amigos y Alex Vilanova con su mujer, para contarnos su historia de héroe, donde el persiguió a unos ladrones de taxis y los alcanzó, para entregarlos con justicia a la polecía.

Fue una noche, que a pesar de un poquito de discordia al final, no le tiró los ánimos a nadie y no evitó que siguieramos hasta el final.