son sueños febriles, como humo de cigarro… (4,000 químicos) se esparcen, se dispersan. Donde personas del pasado aparecen como personas del presente y me alegro. Duermo y quiero soñar más. Me ha estado asaltando la idea de que lo que sueño, son los sueños que deben ser escritos… porque hay personas, que pueden dibujar sus sueños, hay otras que pueden relatarlos, otras más los convierten en dinero.

Los míos solo pueden ser escritos. (Durante 40 días y 40 noches) Antes de caminar lejos, lejos… serán escritos todos los sueños y se dará el fin de una promesa.

Cuando el fin suceda, algo debe pasar, algo tan grandioso como el amor puro, debe explotar aunque sea entre una amiba con otra amiba. (Enalteciendo para disminuir decepciones).

Las pistas se han presentado una tras otra, debo escribir más hasta que termine. (O hasta que empiece, porque al morir, nacen catorce niños, con una cruz de ceniza en la frente… esperen, me faltan tres más).

Puedo poner como condición a que nazcan estadísticamente otros tres más y entonces retrasarlo todo (Como debe ser, nunca darle un punto al fin). Sueños, es todo… y es cierto que los sueños rara vez se cumplen, aún poniendo todo el corazón en ellos (¿Quién fue el que dijo que cuando sueñas, todo el universo conspira para que se cumpla?)