Me pregunté por el aspecto físico de mi padre. Si estará tan gordo como yo, en su larga mesa de caoba, tragando en silencio y pensando en la educación sumamente religiosa que pretende darle a sus hijas. Me pregunté si el habría intentado lo mismo conmigo, y estas ansias de escribir se hubieran apagado ante el prospecto de una ingeniería o una licenciatura en contar numeritos. Me pregunté, si se dará cuenta, mientras le da un bocado a sus sagrados alimentos y deglute gustosamente la comida veracruzana de su mujer, que no le debo nada.

También me pregunté si piensa o intuye que le odio, o que le guardo un rencor infinito, o que si he perdonado sus años de abandono. ¿Habrá pensado ponerme en su testamento? ¿Regalarme sus libros, su coche del ‘89, algunos pesos, su Biblia? ¿Sabrá que mi madre, todavía, guarda recuerdos de él como un caballero? Habré heredado eso, me pregunto a veces, esa diplomacia incómoda del que busca la redención y está dispuesto a perder un poco con tal de verse mejor a los ojos de los demás. Quién sabe.

Me pregunté por él, nada más porque esas preguntas pasan de vez en cuando… después de todo, ¿qué haríamos sin preguntas?

@LilianTheNerd ¿Cuánto quieres pagar? in reply to LilianTheNerd #

@anibal_k - Festuerto en Quel’Thalas. Allá te veo. in reply to anibal_k #

@NOlo 17” in reply to NOlo #

Por “echarle la sal” a Lilián se jodió la copia de mi DVD para la junta de mañana #

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1. Cuando vaya al norte, tragar tacos almost-everyday-basis, para que me quiten la pinche duda que son mejores que los tacos afuera del metro Etiopía. O que los tacos de la Maren.

2. “Y los tuyos, cómo son?”, es una pregunta que fácilmente se puede tornar incómoda.

3. Comer tacos, después de migrar de una macbook a otra, para quitarse el mal sabor de boca por no tener un cablecito firewire. Eso de copiar mis 100 gigas durante más de 12 horas a través de una red, no fue divertido.

4. De verdad, se me antojaron los tacos de Etiopía. Espero que la crisis termine en mi trabajo para comerme unos este viernes.

5. Hay en la casa un pan de centeno calidad granel con el que, seguramente, me prepararán unos sandwiches mañana. Nomás porque tengo hambre se me antojan.

6. El monitor de la nueva mac, no me permite tener mis imágenes porno de manera chiquita y cómoda. Es tan grande que me duele. (Ay sí, mamón).

7. Comprar una mochila nueva, porque, adivinen… la máquina no cabe.

8. Mi hermano está a punto de levantarse, y preguntarme: ¿A poco estuviste despierto toda la noche? Sí señor, migrando archivos señor, conseguí un cable firewire señor, aunque es más rápido, si miro la barrita estoy seguro que copiarán aún más rápido.

9. Vámonos a dormir.

10. Porque, pues, todas estas madres deben tener un diez.

Una locura, y una pena, pensé en cuanto lo leí. ¿De qué me preocupo yo cuando me levanto? Tal vez, de conseguir más modelos, de que el señor director no tiene suficientes opciones, de aquella novela que sigue empolvándose, de la novela que estoy leyendo actualmente, de mi hermano y sus estudios, de aviones que se caen de un momento para otro, de temblores que pueden ser capaces de tirar mi ciudad, de subirme a un taxi y que me roben mi mochila que contiene mi diario más íntimo, de que me roben el anillo de matrimonio, de que algún drogadicto se acerque a pedirme un peso y luego me suelte un navajazo.

Recuerdo que me subí a mi taxi, y el taxista me recordó cerrar el seguro. ¿Puedes apretar el botoncito carnal? -preguntó, mientras se asomaba. Hice lo propio. Generalmente lo hago. No lo había hecho porque estábamos en movimiento. Pero, figúrense, registrar como parte del viaje cuándo y cómo lo haces, por qué lo haces, si ya lo hiciste, es una indicación de algo. La agresión existe. Está presente.

Si estuviera en una situación violenta, me he preguntado diversas veces qué es lo que haría. ¿Trataría de negociar con los agresores? Probablemente. Primero la negociación, y si viene un putazo que me tire un diente después de eso, ¿qué sigue? ¿Atenerse a sus órdenes? ¿Permitir que me domine el miedo? No, creo que no. Si algo me ha costado admitir es que tengo personalidad de mártir. Igual en ese momento, buscaría la manera de vengarme. Regresar la agresión con la agresión.

No me gustaría verme en una situación así, porque puede que pierda mi vida.

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Entre más tela tengan los calzones… mejor

Eso se le ocurrió a Café Tacvba, en su canción de “El Ciclón”. Escuché la oración y sonreí levemente. Buen título para escribir algo, pensé. Un título mamalón, como la fotito que puse de un cielo tremendo, bajo una ciudad indefensa. Imagínate que se te cae el cielo encima y vislumbrarás brevemente el infinito. Siempre me ha gustado mucho ese grupo y probablemente me guste toda la vida.

Nada puede hacer el aspecto administrativo de mi trabajo frente a ese cielo. Hacer llamadas para investigar presupuestos, resolver contratos y pasar reportes, se convierte en una nimiedad frente al cielo. La atmósfera debería ser el dios de los científicos. Deberían olvidar la composición química de las nubes y del aire, para dejarse llevar por tonalidades azules intensas. Si un científico se perdiera, ¿qué oportunidades tiene un burócrata, o un publicista, o yo?

Ayer, mientras caminábamos a la tienda, señaló un avión que pasaba y dijo-. ¡Aguas! -inevitablemente nos reímos. El día que cayó el avión, llamé a mis tíos que trabajan por la zona y los dos estaban bien. Sanos y salvos. Qué cosas… un avión cae en el Distrito Federal, ahora si podemos llamarnos ciudad progresista. Generalmente, las noticias de aviones que caen, pasan en otros países o de perdida, en otros estados. Yo me sentía en un balance saludable. Juro que pensaba: “Si no caen aviones en la Ciudad de México, quiere decir que algo estamos haciendo bien”.

Hoy, un avión caído después, un avión que cargaba a dos importantes figuras políticas cuyas acciones, probablemente, los llevaron como una lengua de fuego sobre ciudadanos cuyos nombres no llegarán al público… habla de nuestra situación política, social y cultural actualmente. Tal vez es momento de ser humildes, y confiar en las decisiones de nuestro dios, el cielo.

Curiosamente, mientras elegía la fotografía de mi rostro mirando a lontananza, en un lugar lejano de cuyo nombre no quiero acordarme… mi jefe salió de su oficina, puso un bossa nova, y movió el culo frente a todos nosotros. Claro, debidamente tenía puestos los pantalones. Usualmente Jorge hace ese tipo de cosas, mientras los demás nos hundimos en nuestros asientos, riéndonos.

La verdad, quería escribir de un culo delicioso que miré hoy en ropa deportiva.

Hace mucho que no escribo de culos. Me parece que matar monstruos disminuye el deseo sexual. Ir a las subastas en un lugar llamado… ¿qué? ¿ORGRIMMAR? y buscar cosas como, ¿qué? ¿Espadas fulgurantes del vidente del águila? ¿Y uno deja de mirar culos por eso? Sí, parece que sí. Eso, y la edad, y el matrimonio.

Mi mujer, cuando paseamos en alguna plaza, ríe abiertamente cuando me descubre con la mirada de lado, mirando alguna piernuda con su minifalda. ¿Te gustaron sus piernas?, me pregunta. Y su culo, añadiría, si es que tuviera una visión de “Rayos X” para mirarlo.

En ORGRIMMAR no hay culos bonitos. Las féminas de la “Horda”, se componen de “minotauras”, “orcas” y “trollas”… tan bonito tienen el nombre como las traseras. Las únicas que son mamitas, y de verdad, son las elfas de sangre. Muñequitas que no existen, para el beneplácito de los Festuertos del mundo.

Aquí se miran demasiados de esos, tal vez por eso me vuelvo totalmente inmune por temporadas. Sin embargo, hoy si tuve un problema con unas licras embarradas en unas piernas ejercitadas. Recuerdo salir del foro, y que detuve cualquier acción motriz tan sólo para voltear, mirar y suspirar. Pienso, mientras tanto-. Por favor que no te hayan visto tan descarado porque si no…

Pero uno es humano. Ni modo, cuando hay culos que ver, no se puede ser simplemente un muñequito de ficción, un avatar cibernético, hay culos… y ni modo, volteemos los hombres a mirar los culos. Gays y heterosexuales por igual, buscándolos rosaditos, redonditos, enormes o chiquitos. Los culos, discretamente, también son la moneda del mundo.

Cabalgar en esos paisajes, a veces es engañoso. Mientras mis manos se movían pasivamente, entre teclado y mouse, me asomé a la ventana y una pared de concreto reflejaba las luces del sol a su manera. Si este pequeño y patético guerrero, fuese un poeta, pensaría que el cielo donde vive es hermoso, mientras que yo me recriminaría por abandonar una realidad… digamos que suficiente.

Dejé al guerrero correr por la praderita, llena de monstruos feítos y jugadores más poderosos, mientras salí a fumar un cigarro y permití que el sol hiciera lo suyo con las vitaminas. Es imposible, pensé, que uno crea en la realidad de ese cielo. Sería como creer que las palabras de un poeta, o de un novelista, dicen la verdad y nada más que la verdad.

Sin embargo, ¿cuántos no creen que Cristo es un extraterrestre o que son protagonistas de Juventud en Éxtasis? Un escalofrío recorrió mi cuerpo. Hay otros que creen en las lunas de Saturno, o en el seco y maldita planeta de los Fremen. Otros más, creen que la Maga sigue perdida y su perdición rompe los puentes. Otros, todavía viven en el desierto multicolor de Gaograman. Festuerto responde su cuernófono, y un hombre llamado Festuerto le pregunta de otro Festuerto.

A chingá. ¿Somos parientes?

¿Dónde perdí las ansias de ficción?, me pregunté, mientras daba una fumadita al cigarrillo. No están perdidas, tan sólo estan redirigidas a un cielo de múltiples colores y cientos de lunas. Un guerrero, llamado Festuerto, sueña a un hombre que escribe de un guerrero poeta. Ese camino entrelazados de sueños, soñados y soñadores. Hablemos del cielo que se rompe, el hombre escribe, hablemos del hombre que se rompe, el cielo escribe, hablemos de un cielo y un hombre roto escribiendo bajo los pedazos de cielo, escribe un guerrero poeta. Una cadena interminable que se convierte en un trabalenguas agradable.

O desagradable.

¿Hace cuánto que no sueñas, corazón?