Entradas escritas en Agosto, 2007 ↓

Hoy empezó a llover bastante tempranito, y hace frío como si iniciara el invierno. Se acaba el verano, inicia el otoño, friíto como de invierno. Las hojas caerán de los arbolitos, las nenas se pondrán ropita que les esconda mejor la piel y los conejitos sexosos, dormilones, buscarán sus madrigueras para esconderse. El otoño es la temporada café y naranja, la temporada de la muerte bella.

La red inalámbrica esta fallando, quien sabe porque extraña razón. Siento una pesadez en la cabeza, como la del que siempre duerme mal. Eso, o tengo un tumor en el cerebro. No me sorprendería lo del tumor, con tanta grosería que digo de repente y lo rápido que se dispara mi humor cuando me molestan. Sin embargo, no hay que ser mamón y aceptar que simplemente duermo mal. Mis párpados pesados me lo estan recordando. Entre ayer y hoy, era un día para dormir profundamente, seguir de corrido hasta descansarlo todo. Pero pues no. Estuve abriendo los ojos desde las nueve de la mañana, checando el reloj del celular, durmiendo de nuevo, media hora después repetía el proceso.

Lo curioso es que mi sueño fue como una película a la que se ponía en pausa cada que abría los ojos. Incluso, recuerdo que este hecho me sorprendió dentro del sueño. Aún cuando ya no recuerdo de qué trataba. Vagamente tengo la memoria de una escuela, un pupitre, una profesora, y yo de niño. Probablemente, el sueño fue provocado porque encontré una fotografía de mi niñez dónde me veía, no sólo asustado, sino serio, delgado, medio nórdico… algo así.

En fín…

Yo les dije que ayer me veía fatal. Y supongo que hoy también.

De verdad, como el mensajito de celular que tengo anotado desde hace unos meses. Incluso me animé a tomarme una foto, exagerando un poco los gestos. Ahora entiendo porque los taxistas a veces no quieren llevarme: han de creer que soy un drogadicto o un pordiosero. No me levanté super temprano, 10.30 de la mañana es algo bastante decente para el negocio en el que estoy. Sin embargo, por andar buscando unos juegos para mi suegra (ay que pinche lindo eres) y por andarlos probando (porque no fueran a ser pornografía) me dormí como a las cinco de la mañana. Todos los que bajé, tienen que ver con el uso del ratón, un negocio que esta creciendo y la velocidad para clickear / atender al cliente. Son adictivos esos jueguitos.

Llegando a casa los desinstalaré todos, aunque me duela. (Mentiroso). Hoy en la mañana, antes de salir a trabajar, se me ocurrió abrir el jueguito de las hamburguesería y veinte minutos después, salí corriendo para tomar un taxi. Jugué para ver si eso me despertaba y la verdad es que, creo que me zombificó más. Las excusas que se inventa el hombre para sanar la relación con sus adicciones.

Una de las cosas que me preocupa cuando escribo, es el exceso de “que”. Evitándolos, entonces, caigo en otros lugares comunes o muletillas que uso para evitarlos. El que es un arma de doble filo. ¿Y qué?

Según entiendo, se avecina una semana tormentosa. Al menos tres proyectos y uno de ellos lleva quince personajes. Con razón me veo fatal desde el martes. El lunes no se cobró con la mala vibra que acompaña todos los inicios de semana. Se me acabaron los cigarros ayer, así que no fumé mi primer cigarrito mañanero. Sin efectivo en la cartera y como treinta pesos en la bolsita jota de las moneditas. Me prometí no comprar una cajetilla. No por dejar de fumar, sino por la pereza de imaginar la caminata para comprar los cigarrillos. Llegando subí a saludar, me serví un café bastante cargado y caminé a mi lugarcito de siempre. —Aquí me sentaré —dije en voz alta, seguro, firme—, hasta que de señales de que estoy verdaderamente despierto.

La primera señal, fue que se me antojó un cigarro. No quería caminar al cajero, ni siquiera salir a la tienda. Me aguanté las ganas y abrí el internet para distraerme… “abrí el internet”, suena como algo que diría una abuelita, me gusta. Lo voy a utilizar de ahora en adelante para que algún sabelotodo quiera corregirme. Estoy escribiendo mal, porque me veo fatal, pero siempre es divertido escribir tan pronto uno despierta. Lo regresa a uno al orígen, donde sólo la ortografía correcta importa, a veces ni eso. La función más primitiva de escribir es comunicar. Que la comunicación sea un proceso complejo, o que se puede acomplejar al gusto del comunicador (o del escucha que gusta sobre interpretar), es otra cosa. Sin embargo, la función más primitiva de comunicar (redundancia… chale) es darse a entender. Si me entiendes ya es ganancia.

Estoy animado por dos concursos literarios que voy a presentar, uno es de cuento de ciencia ficción y fantasía, el otro es de narrativa infantil y tengo un año para prepararlo. Ya escogí un cuento para dárselo a la ilustradora estrella, a ver si le gusta. Si no le gusta, dice mi novia que releerá los cuentitos de mi blog y elegirá unos cuantos por mí. Dice que quitándole las malas palabras, la cachondería y la sangre, es posible presentarlos como cuentos infantiles. Yo no tuve de otra más que asentir estupefacto ante la propuesta. Hay otros dos cuentos que tengo pensados por sí ese no gusta. Ya que elijamos la base, la señorita ilustradora y yo, entonces podré trabajar en base a texto, y probablemente en base a los dibujos.

Bajé a saludar a la administradora de esta empresa, y cual fue mi sorpresa que me dio doscientos pesotes: cómprate cigarros, cómprame cigarros, cómprale cigarros, a ese güey un encendedor. Ya que iba saliendo, me gritaron que también comprara un danup. A huevo, sin poner un quinto, y ya con el mono del cigarro chingando, caminé jubilosamente a la tienda y cumplí todos los encargos. Así conseguí mi botellita de agua. La caminata, cuadra y media, seguro me despertaría. Honestamente no, pero limosnero y con garrote, pide más a la vida.

Sabes cuánto te quiere una mujer cuando puedes hacerle reír. O bien, te permite hacerle reír. La risa deforma, envejece, se cobra con tu rostro, pero te hace sentir tan bien. Hacer reír no consiste en contar chistes, sino que es un símbolo de la complicidad y la confianza. Mi mujer ríe mucho de mis babosadas. Eso no resta que disfrute más el sexo con Sancho, pero ríe mucho y sé que me quiere (nomás que lo cache). Extraño la risa de mi tía Imperio y mi tía Raquel. Hace mucho que no les escucho una carcajada. Mi madre raras veces se reía, pero cuando se reía, lo hacía abiertamente. Arrancarle una risa a mi madre era muy difícil. Igual que con mi abuela. Pero una vez encontrando ese detallito continuaba, porque su risa era como música para mis oídos. Lástima que la vida no es una risa perpetua.

Ahhh, lástima.

“Debe ser posible”. Tengo esa pequeña frase en la cabeza. “Debe ser posible”. Eso puede aplicar a muchísimas cosas en mi vida y las decisiones que he tomado. Se puede pensar que la boda, se puede pensar que lograr una carrera como escritor, o se puede pensar en escribir mil historias. Otros pensarán que “debe ser posible” besar a una desconocida, detener todas las guerras (ay que trovador tan mamón saliste), escribir diario, ser millonario con un boleto de lotería o mirar toda la temporada de veinticuatro un sólo día. Vivir enamorado diariamente debe ser posible. Pasear en el parque de noche, reírse como idiota por toda la ciudad, cantar en voz alta y que un extraño acompañe el coro, divertirse trabajando, disfrutar el tráfico de la ciudad. Vivir desnudo en tu casa, escuchar Mendehlsson con el volumen al máximo o jugar a las escondidos con tus amigos, sin importar sexo, religión, condición social, color de piel, tamaño de falo, grado de buenez o si es lacio o rizado.

Si “debe ser posible”, entonces… querer es poder, o algo así. Mañana mismo, por ejemplo, dejaré de fumar, iré al gimnasio todos los días, empezaré a escribir la gran novela hasta terminarla, no leeré un libro de autoayuda jamás, organizaré mi música para tener sólo lo que me gusta, ya no beberé otra coca cola en la vida y la reemplazaré por agua. Si es posible, digo, también me convertiré en un ser humano productivo y saludable. Abundancia llama abundancia. La abundancia se multiplica. Los carentes siempre aspirarán algo, por ejemplo, ahora que tengo amor y creación, aspiro dinero y menos cansancio. Cuando tenía un mejor físico, tenía hambre de escribir y comer. ¿Es una especie de balance? ¿O se puede tenerlo todo? Ahh, ridículo. La carencia existe porque la abundancia existe, no se puede tener uno sin otro.

“Debe ser posible”, que duerma temprano esta noche, pero ya estoy más allá de temprano. Dos doce de la mañana. Mientras tanto, mi cabeza esta por explotar con tanta historia pendiente, hilando los capítulos, descubriendo lo que falta, escribirlo y ya. ¿Dónde es mejor escribir? ¿En mi casa o en el trabajo? ¿Es por eso que los escritores se rentan una pequeña oficina para hacerlo? ¿Y luego se imponen el horario? Un lugar donde fumar agusto y puedan mirar por la ventana, tal vez. El placer de fumar elimina energía. Provoca algo de neurosis. Afecta el sistema nervioso. Sueñan con el estudio. Alejándose de todo lo conocido, es posible escribirlo. Sin embargo, cuando estas en contacto con lo que dominas y lo que te domina, ¿cómo puedes jalarle el cuello al ganso?

Porque me encanta esto de las estadísticas, he decidido hacer un post mensual que probablemente, contendrá los mismos cosos cada mes… Google es inclemente conmigo, ajem. En fín.

Los 10 posts más populares en Julio-Agosto.

1. Chiste enviado por Mago. El chiste del Mago sigue a la cabeza. Debería sentirme avergonzado porque el post más popular de mi blog no lo escribí yo. Sniff. 668 Visitas.
2. Duendes Verdes. Los duendes son bastante populares en internet. 194 visitas.
3. Martha Higareda. Es una simple fotito, pero la gente viene a verla. Ahhh, Marthita. 169 visitas.
4. Beautiful Agony. Los videos de beautiful agony me parece que muestran al ser humano en uno de sus momentos más vulnerables: el orgasmo. 146 visitas.
5. The Sims - Deluxe. Ahhh, qué belleza de jueguito. Es obvio que todavía sea uno de los populares. Me he visto tentado a reinstalar el SIMS 2. 132 visitas.
6. Hagámoslo en ropa interior. Probablemente, gente buscando tips para el dry fuck (hint! hint!). 97 visitas.
7. Introducción - Quién escribe aquí. Huy, será que la gente desea conocer mejor al que escribe aquí. Espero no se decepcionen cuando se enteren que yo no fui el genial del chistecito del Mago. 85 visitas.
8. Archivos. El lugar donde se encuentran organizadas las entradas de este blog por tiempo. 78 visitas.
9. La MAMADA. Definiría esto, como la felación utópica. 71 visitas.
10. Las nalgas de aquella. Aún me acuerdo de esos pantaloncitos, y sonrío. 68 visitas.

Los términos de búsqueda más divertidos de Junio-Julio.

• palabras hirientes
• historia bonita para enviar a un amigo
• galeria de fotos sobre mujeres de 60 añ
• un monje budista bebio alcohol
• duendes que andan con mujeres
• la mejor manera de perseguirte
• chistes de Jack Bauer
• como hacer un gorro de aviador
• instrucciones para una buena masturbacio
• mamada pac-man arbol
• tetas grandes con ropa y que se quita
• posisiones sexo oral 1000 posisiones
• dibujos del enano gruñon de blanca niev
• soy viejo y me gustan las niñas por que
• fotos de la puta de mi madre
• casting nahuatl
• porno de chetumal
• JAPONESAS QUE BUSQUEN AMISTAD
• LAS 7 PESADILLAS DE MEXICO (Chale, ese sí me dio curiosidad).
• porque nos atoramos en la garganta
• videos de duendes en bolivia
• CUALES SON LOS REQUISITOS DE UN CIEGO
• agustin fest (que loco).
• empece a babear por la mordaza
• fotos de minifalditas (híjole, yo también quiero).
• Agustín @@yahoo.com @@hotmail.com (what?)

Top 10 Links.

1. Entrevista en Chilango.
2. La foto de Martha Higareda.
3. Big Blogger.
4. Isopixel - Los nuevos billetes, un poco de humor.
5. Cuanto vale tu cadaver.
6. El post de la Maga: Cuentito de la neuronita.
7. Antología de poesía erótica, de Beatriz Luna.
8. Búsqueda en Youtube de Beautiful Agony.
9. Nerakland.
10. Ociotakus.

Gracias a que me vinculan:

• El blog de LUDA
• La entrevista en Chilango
• 7duentes
• Ruy Feben.
• El Phineas.
• Mi twitter, jojojo.
• Nojitzu.
• No suma cero. Y su referencia a mi artículo de blogs / documentación social.
• Blog de nada.
• The journal of a weird guy. Aunque ya tiene rato que abandonó su blog.
• Sabroson.
• Salvador Leal.
• Escena Skene.
• Semidiós.
• Armando Sámano.
• Entre Bru y Bue / su post de olores para catalogar.
• Big Blogger - La Maga.
• Satrina.
• Gato Azul y sus 104 cositas privadas, muy privadas, aush!.
• 3 demonios Enjaulados. Mi mujer es una fuente inagotable de visitas, sniff. Como quien dice: detrás de un gran hombre, hay una mujer que lo madrea.
• 4colors.
• Seifil.
• Edilberto Aldan.
• El análisis de mi blog, según top blogs.
• El chukustaco.
• Mis neuronas. No vean sus videos, estan horrendos! (molestando nomás).

Chas gracias a todos por tomarse un tiempo para leerme. Luego les paso el informe del siguiente mes

Itsa mi, Mareeo. El chaparrito italiano y panzón es parte vital de mi infancia. No conozco remix o composición de la clásica canción de Mario Bros, que no me agrade porque me recuerda aquellas ocasiones en que prendía la Nintendo y dejaba que el diablo, los hongos, las tortugas aladas y el poco deseo sexual se apoderaran de mí. Benditos los videojuegos porque de ellos es el reino de los cielos. Veinte años después de la famicom, no he conocido juego que me recuerde tanto las horas de frustración y placer que me daba recorrer un mundo, mientras tragaba hongos y crecía el doble del tamaño normal. Ya no existen los juegos sencillos de matar, rescatar a la princesa, ni decepciones tan dulces como: “Sorry Mario, but the princess is at another castle”.

Fui a la junta para padres de familia del Centro Universitario México. Como tutor de mi hermano, lo consideré mi deber. Básicamente lo mismo de hace un año. A partir de la media hora, tenía unas ganas terribles de orinar, pero me aguanté como todo un hombrecito. Recé el padre nuestro, el ave maría y pedí favores a San Marcelino Champagnat. La noción de que ya son diez años desde que dejé la preparatoria me taladró el cerebro. Incrédulo me lo repetía en voz baja, mientras hablaban de revisar calificaciones por internet y de enseñar a los hijos a leer, porque algunos imbéciles no entienden lo que quieren decir las palabras y responden mal los exámenes.

En ningún momento el director de la institución dijo la palabra imbéciles.

Una de las hijas de mi padre estudiará este año ahí. Supuse que lo encontraría entre la gente, pero la verdad, es que no ví a nadie remotamente parecido a mí. El señor que se sentó a mi izquierda, sin embargo, me miraba y por un momento, la paranoia o el anhelo, pensé que era él. Un momento muy breve. Me pareció que no teníamos la misma nariz enorme y lo dejé por la paz. No era el lugar, no era el momento y si alguna vez, Agustín Fest se siente remotamente culpable, se acercará a mí. Lamentablemente compartimos el mismo nombre. Lamentable para él, que desea esconder el pasado. Internet es un falso anonimato. Todo se sabe, eventualmente.

Llueve. Tengo sueño. Compartir el nombre de mi padre. Pobre de él, y pobre de mí, que con eso el flujo de cierto río místico se siente. Llevo su nombre. Él permitió dármelo. Que cosas. Tantas cosas que habrían sido distintas si no lo llevara. En algún momento, si nos dedicáramos a buscarnos, nos encontraríamos de inmediato. No es lo mismo que Mario, porque hay muchas princesas que se llaman así mismas “Peach”. Ni modo. Aquí nomás es levantar tantito la piedra. Cuando pienso en mi padre, es como si pensara en mí mismo: “Si Agustín Fest se siente remotamente culpable”. Quien sabe cuántas consecuencias inconscientes tendrá ese flujo de pensamiento. No es como “Si Juán González sintiera cosquillas”, porque podría pensar en todos los Juán González del mundo. En cambio, y que mal pedo, pareciera que sólo hay dos Agustín Fest.

Invité a mi “hija adoptiva” a cenar esta noche. Platicamos de su carrera, de cocina, de dónde le gustaría trabajar, de su novio. Compartimos el pastel, le invité un vodka, escuchamos como felicitaban a cinco personas por su cumpleaños. Agustín Fest se siente bien con esas reuniones tranquilas. De verdad le hacen bien. Tomé una copa de vino, y milagrosamente, me sentí más ligero. Hacía tanto que no tomaba una de esas. Abriendo la puerta de mi casa, después de dejar a la hija en casa, se me ocurrió que debería tomar una copa de vino todos los días y sentarme a escribir, nomás por mamón. Algo que no creo hacer.

Duele más estar sobrio.

Esta noche es tranquila. Nada duele. Pronto iré a la cama. Chaquetita y a dormir. O dormir nada más. Estos posts tan personales… a ver si mañana me invento un cuento, o termino de una buena vez la tortura que es leer a Octavio Paz. Sí, decepciones dulces… no es lo que esperabas, pero tampoco deseas terminarlo. Decepciones dulces. Ibas con todo a terminarlo, pero no lo encontraste y debes seguir buscando.

Recuerdo una entrevista a Juán Rulfo, donde el entrevistador estaba más maravillado de tener a uno de los más grandes cuentistas de los tiempos, al escritor que nos presentó e Faulkner y la delicia e importancia de escribir la voz hablada, que hacer las preguntas. El entrevistador, cuyo nombre olvidé, tenía los ojos bien abiertos, sonreía con las preguntas que hacía, y los gestos de sus manos eran efusivos. Mientras tanto, en la otra esquina, Juan Rulfo en persona, vestido de traje, pulcramente peinado y afeitado, respondía las preguntas pausadamente, con las manos firmemente sobre las rodillas, y me pareció escucharlo un tanto impaciente, como si le preguntaran cosas que ya se supieran y no hubiera necedidad de repetirlas. Pero eso sí, cuando a Juan Rulfo le preguntaron acerca de lo que había leído, cambió su semblante y numeró una larga lista de libros que muchos de nosotros, jóvenes escritores, debiéramos haber leído antes de siquiera presumirnos lectores y escritores. Ahhh, pero en este tiempo de películas, de canciones, de (post)postmodernismo, de colectivos y fusión de las artes, en este tiempo de confusión donde no se sabe si leemos una película, escuchamos un libro o cantamos un guión… qué chinguita abrir un libro y nomás dedicarse a lo que se llama leer, ¿verdad?

El propósito de la entrevista, algo que no entienden los escritores, es para fascinar al entrevistador y sus oyentes con un discurso y anécdotas de su vida, su oficio, los personajes que ha conocido, sus puntos de vista en cuanto a materia política, social, cultural y el bien o el mal. Cotilleos entretenidos. Argumentos convincentes. Una charla agradable entre amigos. Desnudar a la persona, descubrirla, exponerla. Probablemente muchos jóvenes rojillos y mexicanos, se fueron muy tristes y confundidos, cuando Pablo Neruda, en el auditorio Che Guevara de la Universidad Nacional Autónoma de México, empezó y terminó su discurso hablando de plátanos en vez de platicar su punto de vista de la situación Latinoamericana y el comunismo. A mí me basta imaginarme el discurso y la ansiedad de los chamaquillos de mi edad para soltar tremendas carcajadas. Es más efectivo que Gabriel García Márquez declarando que el Quijote finalmente pudo leerlo mientras estaba en el baño. La entrevista es practicar el arte renegado de la oratoria, y si Octavio Paz tuviera razón, hablar es el lenguaje natural de la poesía y escribir prosa es aprisionar el habla. Los escritores como Rulfo o Márquez, dedicados a su prosa, pues pierden… porque una cosa es escribir, y otra cosa es hablar en prosa acerca de tu vida. Es posible desencantarse de un escritor tan sólo escuchándole hablar. ¿Por qué no habla tan bello como escribe?

Pues porque no esta escribiendo señora, esta hablando. Pero bueno, eso si no tomamos en cuenta, también resultado del postmodernismo y la fusión de estilos, que existe la prosa poética como algo válido y estudiable. Ahh, qué chinguita, abrir un libro y leer nomás, ¿verdad? Mejor dejemos ese tema tan trillado a expertos literatos.

Ayer en la mañana, caminaba yo pensando—: ¿Y por qué me van a entrevistar? —Porque fui convocado a que me entrevistaran y la verdad, no soy una estrellita como para decir que no. Hice mis anotaciones mentales mientras buscaba un taxi para llevarme a cierto Vip’s, donde alguna manera, se han dado mis reuniones más importantes y aunque ya me habían entrevistado algunas veces por e-mail, por irc o por msn, una entrevista en persona… caray. Me preguntaba si el señor Feben llevaría una grabadora y si podría hablar al menos unos quince minutos o veinte sin equivocar lo que decía o hablar mentiras. ¿Debiera inventarme amantes? ¿Elaborar acerca de mi soñada profesión como productor de cine porno? ¿Qué me iban a preguntar? ¿Acerca de mi ajetreada vida en el medio publicitario? ¿De mi opinión acerca del No Circula para los sábados? ¿O de mi éxito como un blog escondido dentro de la blogósfera? Llegué un poco antes que el señor Feben, lo que me dio tiempo de pedir un café y fumarme un cigarro en lo que pensaba las posibilidades.

Cuando llegó el señor Feben, nos saludamos, le pregunté de qué trataba esto y sí, casi inmediatamente prendió la grabadora. Si gustan leer la entrevista pásenle por aquí. Gracias a Chilango por la fé que le tienen a mis sueños porno. (Que no me lea mi suegra, que no me lea mi suegra, que no me lea mi suegra).

Me ha sorprendido la noche. Una araña, pequeñísima, esta jugando en la pared de mi derecha. Nada comparado a su madre, a quien tuve el valor de aplastar mientras caminaba en el muro. Me parece que en Japón respetan tanto la vida, sobre todo de estos bichos, que desgracias caen si uno osa a matarlos. Pasó una vez que aplasté un grillo en mi casa, y desde entonces estoy preocupado porque la pobreza inunde mi cuenta de banco. Como saber si es cierto. Cuestión de actitud piensa uno. Cuestión de corazón. Tal vez no tienes mucho dinero, pero si mucho amor que dar. No necesariamente un festín erótico, pero sí cariño, comprensión, compasión, compromiso, y otras cés.

Me sirvo un vasito de agua. En el desierto puedes sobrevivir con dos semanas de tomar agua, sin comer alimento alguno. Severas consecuencias aguardan si lo haces, pero sobrevives. ¿Qué otra motivación tan poderosa existe para sobrevivir, si no es el mero egoísmo de hacerlo? Si sobrevives o no, pienso que estaba escrito en un libro. Si adquiero la fortaleza para sobrevivir, es porque estaba escrito que así sería. Si encuentro un oasis en el desierto, o tengo el cuchillo para hacerles un hoyito a los cactus. Si te pica un alacrán antes que corran a salvarte, pues ni modo mijo, ya era hora que te murieras. Odio pensar que somos parte de un gran plan, pero a veces parece que sí.

Tal vez pensar en todos los caminos es lo que me preocupa, porque si pudiera escribirlos todos en una sola historia, querría decir que no hay nada interesante. Probablemente, lo más interesante de este tipo de ficción con la que estoy jugando son los pensamientos que provoca, más que producirlo en sí. El angustiante descubrimiento que no puedes escribirlo todo, pero que todo esta en tu cabeza, por así decirlo. Se trata de escribir diario, se trata de no dejarlo. No todo lo que esta escrito tiene valor alguno. El valor de lo escrito se lo da un lector. La opinión del lector puede ser influenciada por otras personas.

Se trata de escuchar música, abrir el reproductor de mp3’s, tomar un café, fumarse un cigarrito y pensar en otra cosa que no sea la nalga. Porque la nalga es la nalga. Aún en noches solitarias, en noches ociosas como lunes, uno desearía apretar nalgas ociosamente. Una flojera enorme comunicándose a través de tus dedos. Las caricias paternales son así de flojas, y aún cuando son así, casi automáticas, consuelan. El consuelo nace cuando otro ser humano se atreve a tocarte. Me gustan los abrazos de una chica porque siempre son lentos y dan la sensación de cariño. Abrazos flojos, abrazos lentos, abrazos amables.

Para escribir, es mejor pensar en algo que ya hayas pensado, sino surgen textos redundantes y flojos, igual que las caricias fraternales, pero sin el consuelo. Textos cíclicos, que se repiten y hablan de lo que más temes. Vaguedad. No es correcto dejar pensando al lector: ¿Qué quiere decir? Primero me acaricia los muslos y luego no me dice que me quiere. Hijo de puta. Odiaba que las mujeres me acariciaran una rodilla o un muslo y después no me agarraran el coso. Terminé por acostumbrarme cuando eso pasaba y me decía: “Ahhh, es que eso es amistad”. Yeah, right. Me besa entre el cachete y los labios cada que nos saludamos, pero a ver cuándo me das el beso cabrona.

Eso pasa con un texto flojo.

Todo es admisible siempre y cuando te diviertas. La diversión no sólo incluye las carcajadas y la sonrisa pasajera, esa que se termina inmediatamente después del chiste. La diversión incluye un calor especialito en el corazón que, por lo general, solamente se logra bebiendo en compañía agradable o comiendo bastante chocolate. La diversión es cuando te acuerdas del chiste unos años después y te ríes solo. La diversión es cuando te estas muriendo de hambre, le regalas una moneda al que esta más jodido. Y la diversión es, sobre todo, darle una patada en el culo a quien más gordo te caiga.