Cuando tocaron la puerta (2)…

Septiembre 20, 2006 — BOB, Kromg.
Escrito por Agustin Fest - .

Si Fest tuviera que seguir contando esta historia desde su pocket pc, sería porque el hombre que tocó la puerta era nada más y nada menos que un técnico de luz y fuerza, quien argumentó, algo sabiondo, que Fest llevaba varios meses sin pagar la luz. Sin ningún empacho entonces, buscaría el medidor del kilowattage por hora e ignorando cualquier comentario burlón, hiriente y suplicante de su víctima, procedería a desarmar y desconectar la vida eléctrica del tan pobre escritor.

Son rápidos los cabrones.

El técnico, un hombre moreno y regordete, con un bigotillo espeso, procedería a levantar su gorra en un gesto de despedida y sonreiría entre dientes un buen día, hasta pronto. Fest lo miraría marcharse con el objeto tan valioso por lo común, insípido y fácilmente olvidable, bajo uno de sus hombros, y susurraría un par de groserías igual de vulgares que el dicho ese que reza: “uno nunca sabe lo que tiene hasta que lo ve perdido”.

-Aborto de la violada de tu mocha madre, ojala te pudras en el infierno cabrón -diría Fest y le vendría la falsa ilusión de sentirse mejor. Una ilusión que se quebraría en el momento de entrar a su casa y se diera cuenta que en vez de casa, era un hoyo negro.

Eso escribió Fest, al salir a fumarse un cigarro y mirar con atención al lobo rojo, a Kromg, el devorador de mundos. No había otra cosa que hacer, que no fuera mirarlo dormir, o escribir o leer. Pensaba que podría masturbarse, pero el entretenimiento sólo le duraría unos cuantos minutos y no se le antojaba hacer ningún experimento tan ocioso con su propio cuerpo. Vigilar a los vecinos tal vez, pero tenía la ligera sospecha de que si lo intentaba, estos le aventarían piedras o lo lincharían por posible pederasta (nada más lejano a la verdad).

Que bueno, piensa Fest, hoy en día las cabronas escuinclas parece que se visten para buscar marido desde los diez años y en una cultura occidentalizándose tan rápido como México (el año 2000, por Dios), eso definitivamente ya no es aceptable.

-Disculpe señor… -dijo un niño, asomándose por una de las ventanas del departamento de arriba-, usted, el fumador.

El fumador, pensó Fest, debía ser él.

El lobo rojo pareció sonreír debajo de sus bigotes enormes.

Se miraron, Kromg y Fest.

-Dos cosas -dijo el lobo-. El niño puede verme y huele igual a tu gato.

-¿Gato?

El lobo suspiró molesto.

-Cacto.

-¿Señor? ¿Puedo bajar a hablar con usted?

-¿Si? Ah… Si, anda, aquí te espero… Je.

-Ok.

Fest miró como el lobo se incorporó lentamente y sacudió su pelo. Le pareció que continuaba sonriendo bajo sus bigotes. No quería hablar con él, se quedó mirando un rato como su cigarro se deshacía en humo mientras escuchaba los pasitos pequeños bajando por las escaleras.

-Viene por nosotros para rescatar a tu amigo.

-Ese asesino no puede ser mi amigo.

-No importa que no le recuerdes, te sientes solo, tu corazón así late… Como el de un solitario.

Cesaron los pasitos en las escaleras, el niño apareció dando una vuelta lenta y pausada. Lo reconocía: Torres, el niño Torres. A la memoria de Fest, le vino un diálogo que le decía que ese niño tendría consciencia del flujo natural y que cuando creciera, sería juzgado como un genio. Además de extrañarle la memoria de un diálogo sin rostros, le dolió el destino tan cruel del niño.

-Hace mucho que llora usted por su amigo, el cacto… Señor Fumador, no puedo escucharle sufrir mas… Necesitamos ir en su búsqueda inmediatamente.

-No. Ese cacto no podria ser mi amigo.

-Creo que le duele cada vez que dice eso. Se vacía un poco con cada negación y se acerca cada vez más al infierno.

El lobo se carcajeó. Su pelo rojizo, parecido al fuego, pareció una llama ondeando poderosamente con las arcadas de su cuerpo.

Fest parpadeó perplejo. Si le preguntaran que pensó de esa aseveración y del niño en general, respondería que era una persona muy extraña y que se sentía con la obligación de presentárselo a cierto técnico de luz y fuerza.

Memorias confusas, de su amigo el cacto, vinieron a su memoria.

-¿Por qué siempre, todos tienen que ser tan raros? ¿todos ustedes, el cacto, el niño, el lobo, todos? ¿Por qué no pueden ser gente común y estereotipos básicos?

-La verdad… No queda mucho tiempo, si hemos de buscarlo, debe ser ya.

-El niño tiene razón, Fest.

-Y porque Natura así lo quiere, tenemos que llevarnos al lobo con nosotros. Es esencial.

-El chamaquito es mucho más respetuoso que tu cacto -el lobo sonrió fuego-. Me agrada.

-Debemos quitarle la cadena sólo si -el niño miró al lobo-, jura ayudarnos a encontrar al cacto primero…

-Bueno, parece que yo sobro aquí…

El lobo se arrodilló ante Torres.

-Lo prometo.

-júralo…

-lo juro -dijo el lobo, y una llamarada rápida se encendió en sus ojos.

-¿listo, señor fumador?

Memorias difusas, una espina y una gota de sangre cayendo de su dedo. Supo en ese instante que si negaba… Negaría su propia sangre.