Entradas escritas en Mayo, 2005 ↓

Ya esta al aire la nueva mamada de Cuentalo Tu, que lleva como nombre provisional (por que quien sabe en que acabe) “Un Secuestro Real (?)”, con mas sexo promiscuo, mas violencia gratuita, mas drogas duras y mucho rock&roll (sin contar a los zombis from hell y las lesbianas, muchas, muchas lesbianas).

Bueno, en realidad quien sabe si haya todo eso, esperemos que el Cani ahora si cumpla con las expectativas gore que quedaron pendientes con el anterior relato.

Por lo pronto este pinta para unas violaciones masivas, con Arbol como posible primera victima, (con el pinche cacto yo no me meto) y la probable quema de la casa Big Blogger, con el 70% de sus habitantes dentro.

Ahh, y todos los que ya participan, no sean huevones y compartan la verguenza de escribir ese adefesio.

Asi que nos sean culeros y visiten esa madre y dejen una mentadita por lo menos, que de 10 visitas diarias no pasa, snif.

—El Huevo.

La cama es agua, la cama supone ser paz, supone llevarte al fluído donde se entretejen todos los sueños, con la pareja la cama es un mar.

La cama es el infierno, donde se junta el pasado y el cuerpo da vuelta, a su derecha, a su izquierda. La cara contra el colchón, contra la cama, ahógate, cállate ya pinche cacto, deja de contar chistes malos, duerme de vez en cuando. Que dejen de pasar camiones, que les pongan silenciador a las turbinas de los aviones, que la chava deje de gritar y chillar—: Ya no puedo, ya no puedo, en serio que ya no puedo y un hombre, diciéndole—: Eso, eso… déjalo salir todo.

Ayer, por primera vez, platicar con Simultáneo sirvió de algo más que sus dudas para Big Blogger. Había algo que ya sabía, pero no entendía del todo o no estaba consciente de ello. La búsqueda del padre me haría un beneficio, dejaría de buscar roles o guías a seguir. Siempre he buscado modelos paternos —el mentor, dirá Campbell—, para fijarme un mínimo y son mínimos que suelo apreciar de una manera obsesiva, que suelo cuidar como mi manual de instrucciones para vivir. Es una mala costumbre mía, pero es inevitable… psicológicamente ya estoy fichado para cumplir ese destino. No sabía que eso sucedía porque no poseía un ejemplo paterno, pensaba que era todo menos eso. Pensaba, que tal vez, me habían lavado tanto el coco con que era un genio y que vivía entre genios, que ya me la creía. O que demasiado Hallmark Channel, Time Warner y Sony Entertainment Television habían lastimado mis neuronas. Pero nunca se me ocurrió que mi status de bastardo fuera el culpable.

Y suena lógico. Ya tiene sentido el deseo de lograr tantas cosas, el de ver el resultado de un trabajo de largo plazo el día de mañana. No tener padre, significa que no se que hacer cuando sea adulto. Significa incertidumbre. A su vez, significa que buscaré, consciente e inconsciente, a las personas que puedan suplir ese rol. Es México y en México, como Italia, necesitamos a la familia. Aún negándome a admitirlo, la publicidad y el boca en boca me han bombardeado lo suficiente para construir una telaraña, una trampa para el hobbit, en el subconsciente. Aunque piense que es una mamada cósmica, es tan deliciosa que no se puede uno liberar de ello. Me seguiré fijando metas, que aún no correspondiendo a mi genética, a mi memoria familiar, a mi pinche manera de ser… deben ser cumplidas, y deben ser cumplidas al pie de la letra y no sólo así, no, tienen que dar un fruto más alto del contemplado… porque así soy. ¿Y qué pasa si no se cumplen? Es muy sencillo: Soy una basura y Bob me contará chistes, Simón hablará desde su ultratumba e inventará algún argumento para des/re-construir el silencio.

—Te dije no, no abras esa puerta. Una mosca muerta dejaste pasar. Sobre tu vida, yo construí la mía y quien se fía, lo debe pagar —José Fors.

Tuve tres tíos y cada uno de ellos impuso un modelo a seguir. Pero más que tíos, los consideré mis hermanos. Yo siempre creí que era el séptimo hijo de María Rojas. Yo no puedo ser ellos. Tampoco puedo ser, por ejemplo, Jorge Carrillo… uno de esos “padres que nunca tuve”. Siempre he llevado el “Fest”, con orgullo, a pesar de que me lo dio un cabrón cagado de miedo para cumplir sus responsabilidades. Siempre le he concedido la razón a mi madre cuando se buscó a un cabrón bonito, de ojos claros y con una sonrisa agradable para que donara la mitad de sus genes.

Probablemente tendría otro trama si fuese un Juán Pérez (John Doe)… y hey, no soy Superman, tienes razón Armando, Spiderman está hecho para individuos como yo. Verga… a Dios gracias no me llamaron Damaso… ¿qué haría con un nombre como ese? ¿Damaso Fest? ¿Es usted una dama de compañía? ¿Una dama festiva?

Creí que ser inteligente me salvaría de buscar la mitad de mis raíces. Creí que podría sobrellevarlo, pero parece que no… tendré que molestar a la tía veracruzana un poco más, tendré que volver a llamar y seguir preguntando. Así obtendré respuestas. Menos dudas a resolver. Menos guerra. La luz salvará al hobbit.

Deseo dormir en las noches.

Estoy desvelado, cansado y tengo ojitos de regalo como los del Semidios. Claro que muchas (y quien sabe, igual y también muchos) querrían que él regalara sus ojitos para una noche de copas, pasión y lujuria. ¿Qué se yo? Pero en este caso, hablo de MIS ojitos de regalo, entrecerrados por una semana horrible de ediciones, un fin de semana más horrible de ediciones y porque hoy estuve despertándome desde las nueve de la mañana, porque teníamos un callback espantoso.

Ahorita si me ponen The Doors, muevo la cabeza y hago los labios como hippie.

Si creen que mirar el rostro de una modelo, puede ser hermoso al despertar… No es así, se los prometo.

Y quisiera ser alcohol, dicen los Caifanes… arriba la buena vida, brother, hermano, carnal. Amor y Paz.

Maravillas del cuerpo humano:

Tengo una erección, así… sin motivo aparente.

Me gusta caminar por la Narvarte y mirar sus casas. Podría hacerlo durante horas. La mayoría de ellas son grandes y algo viejas. Me pongo a pensar, a mirar sus ventanas, sus puertas, la gente que pasea afuera de su puerta con su perro o regando las plantas de su jardín. La mayoría de ellos ya son gente vieja, retirada. Y tal vez vienen sus hijos y sus nietos. Otros de sus habitantes son familias de rasgos bonitos, ropa Zara y de coches no tan viejos. Clase media alta, supongo. Y también, la Narvarte abre sus brazos a abogados, imprentas, lavanderías, fondas, restaurantes chinos, negocios que no quieren ser negocios, sino casas. Igual que Carrillo Casting.

Dicen que la Narvarte es una especie de nueva Condesa.

Los sábados acostumbro a juntar mi ropa en una bolsa y llevarla a la lavandería. Después, a unas cuadras, me siento en una fondita a comer un huarache de bisteck con queso, a veces lo acompaño con una quesadilla de hongos. Pido una Coca Cola y miro su tele, en lo que como y miro las casas, observo a la gente que pasa. De vez en vez, señoritas de nalgas bonitas, jóvenes, pasan enfrente del local y le agregan un plus a la vista.

Nada más me falta un sombrero, una silla de paja, una casa en la Narvarte y crecer algunas canas.

Me encontré de nuevo, en otro texto de Simón Dor.

Esta vez fue Muerte temprana.

Y lo puedes encontrar, sin voz, en este lugar.

Esto del internet es tan extraño. Es como si tú no quisieras morir, Simón.

Gracias a Aldán me entero que abrió un blog que se dedicará a publicar una traducción diaria, durante 365 días.

365 traducciones.

Me recordó a otra revista de traducción, llevada a cabo por profesores de la Facultad de Filosofía y Letras, en la carrera de Letras Inglesas, UNAM, es helbardot.

Algunos dicen que los traductores son traidores.

Hay otros que piensan que el trabajo creado por la traducción, es una obra de arte en sí.

Yo lo veo como una excelente forma de adquirir más conocimiento.