Entradas escritas en Noviembre, 2004 ↓

Los cuervos…
por una Cuba libre e independiente,
con refresco de cola sin marca y ron hecho en casa.

Mi hermano decía que una historia empieza a partir de un sueño. Él decía que el sueño es el disfraz de un deseo oculto. Nunca quise concederle la razón, porque soy escéptico hasta de los ingredientes que el señor de la esquina vende como tacos. Además, a mi hermano lo encontraron muerto hace cinco años después de haberse perdido durante dos. Tenía un tatuaje de Jesucristo en el pecho y el tatuaje de un árbol, cubriéndole toda la espalda. Su cuello estaba rajado, pero no había señales de sangre. Lo limpiaron y lo movieron de lugar dijeron los policías; el más viejo de ellos tenía cara de duro, como los había visto en la tele. Mi madre quedó devastada y se encerró en un silencio de mujer sumisa, que nunca fue característico de ella. Me pregunto… ¿mi hermano habrá soñado su muerte y se le cumplió? Una muerte tan bíblica y mitológica. Hay gente que sueña morir así, con símbolos marcando su cuerpo.

Si debo ser honesto, no me dolió la muerte de mi hermano. Me dolió más cuando se perdió un día y no lo volvimos a ver. Mi madre rezaba cada noche por él y revisaba ventanas, sin embargo no hablábamos del tema. Era como si ella supiera que él se había ido por voluntad propia y esperaba un regreso como el del Hijo Pródigo. Se llamaba Agustín, aunque no heredó nada en vida, tan sólo una personalidad seductora. Él se perdió a los veintiún años, y yo estaba a punto de alcanzar la mayoría de edad, sólo me faltaban tres meses. Rara vez platicábamos. Nuestros caminos se partieron acabando la infancia e iniciando la pubertad. No fuimos los hermanos cómplices que se muestran en las películas. Tan sólo viejos conocidos, nada más.

Yo dejé mi casa tan pronto el hermano de mi madre le ofreció un hogar. Él es exportador e importador de cosas misteriosas o cosas que no me interesan, ambas opciones son válidas. Me da a mi una modesta mensualidad que me permite sustentarme y rentarme un cuarto en casa de una vieja que se la pasa platicando con sus gatos y sus dos hijas fallecidas. Para no dejarlo ahí, trabajo en una casa de casting —o castinera como le dicen los argentinos—. Cada quincena meto mi sueldo a la cuenta de banco donde el hermano de mi madre deposita el dinero. Sigo estudiando Literatura en la universidad porque me gusta, estoy seguro que si compartiera la muerte de mi hermano en un cuento, lo hallarían tétrico y me mandarían a vivir un poco más, para adquirir un poco del humor negro y la decadencia de la que están envueltos los escritores contemporáneos.

Así es como se debe escribir muchachito.

Soñé con un hombre llamado Ayer, soñé con que me lo encontraría el día de mañana y el sueño fue tan nítido, como si tuviera a mi hermano desangrado enfrente una vez más. Mi hermano decía que un deseo oculto se disfrazaba de un sueño y quisiera preguntarle más, si tan sólo él estuviera vivo.

Gracias a Salvador Leal me enteré de que el periódico El Universal abrió sus weblogs, en una sección que se llama Tu Weblog

Jueves 04 de noviembre de 2004. 10:37 EL UNIVERSAL online ha convocado a una treintañera, un ingeniero, un fanático de los videojuegos y un adicto al cine a contarnos sus experiencias y compartir sus conocimientos e intimidades.

La noticia completa, por Alma Delia Hernández, la puedes encontrar aquí.

Wow… en México ya bloggeamos.

Para los geeks, aún no tienen feeds (ni RSS, ni XML, ni ATOM, o como sea…)

Aquí la primera parte. Introducción y Big Blogger.
Aquí la segunda parte. Ex Big-Bloggers y Favoritos.
Aquí la tercera parte. Colectivos e Informativos.
Aquí la cuarta parte. Personales.
Aquí la quinta parte. Temáticos y para 3demonios.

Yo no me salvé.

También me hicieron varias calaveritas por mi ocurrencia mamuca. Se las comparto a ustedes.

Ehecatl.

Aqui va la mia hermano!

No era de extrañarse que la calaca con Fest vendria,
a escuchar alguna de sus fantasias,
redactame un cuento dijo la calaquita,
ella penso que Fest con gusto lo haria.

Fest por temor cumplio la peticion,
nervioso estuvo toda la noche,
tenia miedo de recibir un reproche,
en vez de cuento la calavera otra cosa sintio,
mas que “cuento”, la historia le parecio una canción.

La calaca muyyy molesta asintío:
“Un cuento te dije un dia! y me sales con esta tonteria.”

Fest se molesto y a la calaca empujo,
ella no se tardo y con su guadaña le degollo,
la calaca a carcajadas rio,
aunque al final mortificada se quedo,
por que sin su mil nombres se quedo.

Don Arturo

*Xavier Peró

En los libros de Xavier Peró
consta la dolorosa muerte
de todo aquel que vivió.

Nadie puede leerlos
(nisiquiera yo),
solo un aprendiz de escritor
de apellido Fest.

Pero Fest no lo sabe,
en realidad esi ngenuo,
cree que está obteniendo vida
cuando Peró le brinda muerte.

Tampoco lo sabe Fest,
pero esta haciendo que viva ese hombre,
Xavier Peró,
el mismo hombre que mis poesías
he tratado inútilmente de matar.

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Aquí la primera parte. Introducción y Big Blogger.
Aquí la segunda parte. Ex Big-Bloggers y Favoritos.
Aquí la tercera parte. Colectivos e Informativos.
Aquí la cuarta parte. Personales.
Aquí la quinta parte. Temáticos y para 3demonios.

A los que clasifiqué yo, como temáticos,
Los reservo para una lectura concienzuda,
No necesariamente abordan temas específicos,
Pero si me obligan a despertar la lectura.

Awacate o aguacate es Varis, el que viaja,
Al otro lado del río, en otro continente, ajá.
A él le gusta salvar gente, ayudar a otros.
Nadie ayudó cuando se ahogó en los ríos.

Earful solía escribir mucho, luego se fue
Y después regresó. Se convirtió en modé.
Ejemplo para muchos, le hicieron estatua.
Vivo, hasta que le echaron carbonita encima.

Los apuntes o artículos de Oscar Arévalo,
Llevan trabajo de investigación en intervalo.
No sé quien, ni como… pero lo agarraron:
Ahora permanece como el tarot del colgado.

Humphrey Bloggart, sintético y directo,
La literatura, el problema de escribir recto.
¿Así murió? Quien lo sabe, una controversia.
Su metadiscurso, tal vez tenga respuesta.

Magda también escribe interesantes artículos,
Investiga y encuentra fuentes para sustentarlos.
Los ojos pelados y sin poder parpadear,
Así murió, ¡qué más quisiera agregar!

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Aquí la primera parte. Introducción y Big Blogger.
Aquí la segunda parte. Ex Big-Bloggers y Favoritos.
Aquí la tercera parte. Colectivos e Informativos.
Aquí la cuarta parte. Personales.
Aquí la quinta parte. Temáticos y para 3demonios.

Ya sólo me falta una quinta parte…
Gracias a todos los que han comentado, bien y mal.
Habrán de disculpar la cantidad, algunas la mala calidad.
No quería que nadie se escapara de morir este año,
ya el próximo, les prometo benevolencia…
Nomás que no se repita.

Personales les llamo, porque me son familiares.
Digo así, que cuentan su vida y sus andares.
¿Aunque no todos los blogs son personales?
No soy nadie para discutir esas banalidades.

Empecemos con Mozzy, de Morrisey fanática.
En su mente, algún impulso de arte plástica.
Se quedó un día, amasando el barro de su chica,
Ya no despertó, murió pronto, en “pitiza”.

La chica de siete duendes, vestida de rojo…
Cumplió el ciclo, de uno a siete, el manojo.
Sus duendes se rebelaron en noviembre,
La mataron de frío, enfermedad y hambre.

El Yorsh que casi nunca escribe por trabajo,
Un día nos mandó a Big Blogger, el invitado.
De ahí, yo creo que se casó y tuvo cien hijos,
La muerte del soltero. No más vinos, ni juegos.

“Al día de hoy”, por Martim el argentino,
Hizo un viaje en el tiempo, un total desatino,
Porque en una variante del universo paralelo
Un dinosaurio se lo tragó, sin ningún desvelo.

Aprendiendo a vivir solo (si quedan agallas),
Es de Jose Luis y un par de gatos gandallas.
Él no me acuerdo bien como murió, que creo…
Manejaba. Una mala vuelta. Ni rezo, ni credo.

A Bycho, que es poblana, le tocó en el castillo…
Así es, en el de Chapultepec un brinquillo.
No, no es que se creyera el mismo Juan Escutia,
Se asomó en un balcón y no midió su memoria.

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Los cuervos…
observan al hombre que escribe Calaveritas,
detrás de él, La Muerte le acaricia el hombro derecho.

-¿Por qué lo haces? -pregunta él de todas las respuestas.
-Nomás -responde el escribidor.

No hay nada más divertido,
más refrescante…

que un día lleno de muertos.