Entradas escritas en Octubre, 2004 ↓

Lo hizo July porque vio que lo hizo Koala, y como no somos nada originales…

• A - por el padre que no conozco.
• B - por aquella que correteó al que le dijo machorra una vez.
• C - por aquél que le dijo machorra a una niña que le correteó. Son muchas C, tres que son iguales y otra tan definitiva. Y por supuesto… el origen
• D - es el tío como un hermano mayor.
• E - es el señor que ha elegido al dios del viento como avatar.
• F - es el primer rival amoroso que recuerdo.
• G - fue la esclava y la maestra.
• H - fue el espejo, en un libro llamado Rayuela.
• I - fue una modelo y cantante. Hoy es mi igual. También, hay otra I que es mi mejor amigo.
• J - tiene sabiduría y a veces somos similares, a veces vemos distinto la vida.
• K - tiene un nombre tan músical, que le escribí cinco veces
• L - es aquella mujer que me fascinó en mi segundo día de trabajo.
• M - es con quien reemplazo a Du, cuando ya no aguanto. Ahh… otra M, por supuesto… él es mi amigo… y también, si creo en ángeles, se que ella es uno.
• N - es una compañera de la escuela, quien me desespera cuando la escucho opinar en clase.
• Ñ - es el nombre perfecto para alguien que jamás conoceré.
• O - trabaja como profesor de literatura en una escuela.
• P - trabaja… puta madre, en verdad, no conozco a nadie con P.
• Q - jugaba frontón en la preparatoria, de vez en vez lo busco en la universidad para saludarlo. Nunca nos hemos encontrado.
• R - es el tío que me enseñó la magia.
• S - es el amor. Su luz, su calor hace al árbol crecer.
• T - dobleteada, es TT. El tipo divertido. Ah… y también, es mi jefecita.
• U - me desespera a veces, pero bleh… puedo jurar que seremos amigos de años.
• V - quería que me echara la culpa de algo que yo no hice. Hoy, por un raro sentimiento, me arrepiento.
• W - fue el primero que quise dibujar.
• X - también escribe
• Y - me tuvo miedo, porque la invité a mi casa solitaria un día.
• Z - es el nombre de mi hija adoptiva… ah, y también son los guerreros…

…

shala… head chala…

…

Aquí dejo una traducción que hice del fragmento que publiqué ayer de Song of Solomon.

Él había cooperado como un joven padré con la selección ciega de nombres bíblicos para cualquier otro hijo que no fuera el primogénito. Y se había conformado con cualquier cosa que el dedo apuntara, porque él conocía la configuración del nombramiento de su hermana. El como su padre, confundido y melancólico por la muerte de su esposa en el parto, había buscado en la Biblia, y como no podía leer ninguna palabra, escogió un grupo de letras que le parecieron fuertes y bien parecidas; vio en él una gran figura que se asemejaba a un árbol colgando, un poco como la realeza, pero de una manera protectora sobre una fila de árboles más pequeños. El como había copiado un grupo de letras en un pedazo de papel café; copiado, como lo hace la gente iletrada, toda curvatura, arco y garigoleado en las letras, y se lo presentó a la partera.
—Ese es el nombre del bebé.
—¿Quieres esto para el nombre del bebé?
—Quiero eso para el nombre del bebé. Dilo.
—No puedes llamar al bebé así.
—Dilo.
—Es un nombre de hombre.
—Dilo.
—Pilates.
—¿Qué?
—Pilates. Escribiste Pilates.
—¿Cómo el piloto de un barco?
—No. No como el piloto de un barco. Como un Pilates mata-Cristos. No pudiste escoger algo peor que eso para un nombre de bebé. Y más para una niña bebé.
—Eso fue lo que mi dedo apuntó.
—Bien, pues tu cerebro no tiene que seguirlo. ¿En verdad quieres darle el nombre del que mató a Jesús, a una bebé huérfana?
—Yo le pedí a Jesús que salvara a mi esposa.
—Cuidado, Macon.
—Se lo pedí durante toda la noche.
—Y te dió a tu bebé.
—Si. Él dio. Pilates es el nombre.
—Jesús, ten misericordia.
—¿A dónde vas con ese pedazo de papel?
—El papel irá justo de donde vino. Derecho a las llamas del Infierno.
—Trae aquí. Vino de la Biblia. Se quedará en la Biblia.

…Es el señor Klaus Kringle, conocido en otro mundo como Santa Claus. Es un gordo imponente, cuya piel excedente se amontona sobre más piel y cómo él dice—: así es feliz, si es que ese sentimiento existe dentro de su alma. Tiene una barba blanca que no excede de los seis centímetros, perfectamente bien cortada, no sobra en ningún ángulo… sin embargo, el bigote si rebasa los quince, dándole un cierto aire oriental a su rostro ario. Tiene en su guardarropa veintre trajes de corte inglés, de rojo oscuro, confeccionados por sus cinco sastres personales (todas mujeres). Las noches frías son las que más le desagradan porque le arrancan unos tosidos fuertes que parecen decir—: JO JO JO JO.

Klaus Kringle se reconoce orgullosamente, ante el espejo, como uno de los mentirosos más eficaces de la humanidad. Hizo creer durante siglos a toda una raza, que él era un constructor de juguetes y que su fábrica existía en el Polo Norte. Incluso se inventó una esposa y renos que volaban; a uno de ellos, dentro de sus mentiras, le dio una nariz roja y brillante. La efectividad de su mentira se dio a conocer y fue así como se convirtió en el asesor de imagen de gobernadores, presidentes, escritores e incluso actores de televisión. Klaus Kringle no vive mal, es dueño del 60% del territorio en Pasteland… un excelente discurso verbal, inversiones inteligentes y un manejo cuidadoso de su imagen han logrado su fortuna.

El “Gordo Rojo” mira a través de la ventana mientras come, muy lentamente, una barra de chocolate.

—Jo jo jo —hacía frío, más noche iría con el Hada Madrina a obtener un poco de calor y si tenía suerte, no le tendría miedo al Coco al sudar el chocolate.

—Y cuando llegué y me asomé por la ventana, vi sus botas negras y su abrigo en el sillón. La puerta de su recámara estaba apagada. ¿Puedes creer que me cambie por ese viejo iletrado? ¿Por ese viejo vulgar? —dijo el conejo de Pascua mientras roía una zanahoria, sus ojos rojos denotaban cuan enojado estaba—. ¿Puedes creerlo Jesús?

—Dios es Amor —respondió Jesús, encogiéndose de hombros.

—El hada madrina me dijo que me quería a mi, sobre todas las cosas. Todos los días iba a recitarle a Neruda o a Bennedetti y sus alas se tornaban carmín, a veces bermellón. Ella me dijo que me quería. Por ese viejo iletrado y vulgar. Se dice un caballero, pero es el misógino mentiroso más grande de la historia. ¿Cómo crees que deba proceder?

—Dios es Amor —respondió Jesús, gravemente.

—Hablando de amor, ella me acarició la colita y detrás de las orejas. ¿Sabes lo importante que es para un conejo ese sencillo acto de amor? ¿Y si no era amor, y tan sólo era cariño? Jesús… Jesús… no sé que pasó. Cuando vi sus botas negras y lustradas, su abrigo en el asiento, la luz de la recámara apagada… se me rompió el corazón, y un intenso deseo de romperle el pescuezo al Hada Madrina inundó mi alma. Me fui lo más lejos, lo más rápido que pude, no quería saber nada más porque tenía miedo de lo que pudiera hacer. Ahora estoy tranquilo…

—Dios es Amor.

—…he pensado más las cosas. Lo he aterrizado. No vale la pena hacer un drama por ese barbón vulgar, iletrado viejo, como lo odio a Santa Claus. No, no vale. Pero ella sí, merece morir de la manera más terrible: He comprado una escopeta, mi señor Jesús. Le destrozaré el cuerpo que es lo que más quiere y después, me mataré yo. Es un viejo recurso, lo sé… es lo más cursi e idiota que puede hacer un conejo como yo, también lo sé… pero es el único camino a seguir. Gracias por escucharme. Espero que ya no nos veamos por ahí, deséame suerte.

Jesús miró al Conejo de Pascua alzar su escopeta y ponérsela a los hombros. Lo miró partir con los ojos lejanos, un tanto vacíos. Sus ojos que se secaban mientras el sol caía. Y cuando terminó el espectáculo de su Padre… entonces, Jesús, un poco travieso, dibujó lentamente una sonrisa en su rostro barbón y sabio.

He had cooperated as a young father with the blind selection of names from the Bible for every child other than the first male. And abided by whatever the finger pointed to, for he knew every configuration of the naming of his sister. How his father, confused and melancholy over his wife’s death in childbirth, had thumbed through the Bible, and since he could not read a word, chose a group of letters that seemed to him strong and handsome; saw in them a large figure that looked like a tree hanging in some princely but protective way over a row of smaller trees. How he had copied the group of letters out on a piece of brown paper; copied, as illiterate people do, every curlicue, arch and bend in the letters, and presented it to the midwife.
“That’s the baby’s name.”
“You want this for the baby’s name?”
“I want that for the baby’s name. Say it.”
“You can’t name the baby this.”
“Say it.”
“It’s a man’s name.”
“Say it.”
“Pilate.”
“What?”
“Pilate. You wrote down Pilate.”
“Like a riverboat pilot?”
“No. Not like no riverboat pilot. Like a Christ-killing Pilate. You can’t get much worse than that for a name. And a baby girl at that.”
“That’s where my finger went down at.”
“Well, your brain ain’t got to follow it. You don’t want to give this motherless child the name of the mand that killed Jesus, do you?”
“I asked Jesus to save my wife.”
“Careful, Macon.”
“I asked him all night long.”
“He give you your baby.”
“Yes. He did. Baby name Pilate.”
“Jesus, have mercy.”
“Where you going with that piece of paper?”
“It’s going back where it came from. Right in the Devil’s flames.”
“Give it here. It come from the Bible. It stays in the Bible.”

—Song of Solomon, Toni Morrison.

We couldn’t say them now we just pray them Words that we couldn’t say
Funny ain’t it games people play scratch it, paint it one in the same

—“Words that we couldn’t say”, del soundtrack de Cowboy Bebop.

:T:

He estado jugando estos días, claro que si, he estado jugando a que soy y no soy. He estado jugando a qué tengo en mi puñado los secretos del mesías y su escribano, y también, mis ojos ciegos me impiden ver más allá de ese pequeño resplandor. Los juegos que jugamos, una frase de cliché y que explica más de lo que uno quiere creer a simple vista (cliché again). Es más importante de lo que parece, lo es, pero no estoy dispuesto a confesar nada. Le doy de comer a dos gatos y a un perro y ellos me creen Dios, mientras que limpio la jaula de los gorilas con sumo cuidado… no me vayan a arrancar la cabeza.

Son 3:32 de la mañana, tal vez debiera deshacerme para iniciar el día de hoy… olviden el párrafo anterior y hagamos como que esto, es uno de muchos otros días… hagamos como que esto es el diario personal. No he podido dormir porque tengo una historia pulsante en la cabeza, tal vez si podré escribir una novela experimental después de todo. Experimental, digo, porque sólo tengo el inicio y cuatro personajes, de los cuales tres, funcionan como una sóla entidad. (¿Regreso a la Trinidad?). La primera línea se me presentó como una propuesta vulgar y acabó, construida en mi cabeza, como un enigma que podría valer la pena desarrollar. Deconstruyamos el día.

Deshagámonos.

:T: Siguey leyendo →

De vez en cuando, como buen novio obsesivo y enamoradote de mi mujer que soy, me doy una vuelta por aquellas páginas donde puedo ver las fotitos de mi mujer.

Okay… soltera… pero reservada… a ver, a ver… ¿qué quiere decir eso exáctamente? Ummm, caray… bueno… yo tenía un flamante “Relación a largo plazo”. Y fui al perfil de la señorita en cuestión y tun tun tun. Decidí también, actualizar mi perfil de yahoo.

Nomás, por si las dudas.