Entradas escritas en Septiembre, 2003 ↓

Los que tienen estadísticas en su sitio, sabrán que es extraña algunas veces la manera en que algunas personas llegan a su página. En este post, sabrán como diversas personas llegaron a mi página el día de hoy y así compartirles a ustedes, las cosas de las que yo me entero.

Algunas me sorprenden por su complejidad, otra por su simpleza. Pero lo que más me sorprende, es que los buscadores crean que soy una respuesta para todo (Sobre todo Google).

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This is the end Beautiful friend This is the end My only friend, the end

Of our elaborate plans, the end Of everything that stands, the end No safety or surprise, the end I’ll never look into your eyes…again

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El miedo es muy común y es una poderosa herramienta en la vida diaria, a través de miedo es como, la mayoría de las veces, enseñamos a nuestros niños. Los condicionamos a tener miedo a esto o aquello, y así caminamos por la vida, enseñando a nuestros sobrinos, primos, hijos, etcétera.

Y no iré al rollo de que los grandes dictadores lo logran todo por miedo, porque seguramente ya lo han leído en algún lugar. (No tengo muchas ganas de escribir, anyway).

¿Cómo crear el miedo? Es muy sencillo. Utiliza todo lo que hay a tu alrededor para infundir un poco de miedo, observa a quien quieres espantar, no tengas miedo de probar… después de todo, hay mucha gente en este mundo y somos predecibles en lo que hacemos… un rato de verdadera observación a un individuo y conocerás al menos, el miedo más superficial. Si quieres jugar con miedos más grandes… bue, no quisiera dar la receta para eso.

Demasiada gente.

Pero los miedos fabricados por el ser humano, realmente son… deficientes, a menos que sean extremos. Son miedos que se pueden vencer, tarde o temprano.

Los miedos más poderosos son los creados por el destino o por Dios, como quiera que se haga llamar, esos por lo general son extremos. Tan solo ayer me acordé del miedo que me fabricó Dios y vaya, es muy bueno en lo que hace.

Si, Dios es lo mejor en lo que hace.

A veces, cuando tengo tiempo y mucho ocio, me transformo en Wolverine. (Como siempre, si le das click a la imagen, la verás en grande). Hace poco, pude vencer a Wendigo y los que trabajaron el juego para Activision lo hicieron considerablemente difícil, aprovechando que es un mutante que en los comics estuvo a punto de matar a Wolverine unas dos o tres veces, y los verdaderos fans sabrán que… matar a Wolverine es casi como antítesis.

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Los fantasmas son entes muy extraños cuyos actos giran en torno al ocio de estar muerto. Los fantasmas de los humanos, son más flexibles, ya que encuentran facilmente el regreso a sus actividades de la vida diaria y si son maliciosos, tal vez se dediquen a espantar a los vivos. Sin embargo, los fantasmas de los animales son distintos, ellos dificilmente regresan a su vida normal. Son pocos los animales que prolongan su existencia como fantasma y en realidad son arrastrados involuntariamente por un lazo estrecho que tuvieron con un humano.

Uno de esos pocos fantasmas es Pompadour, un gato persa de ojos azul transparente que corre de allá para acá y de regreso, unas treinta veces al día. Primero lo hacía como un reflejo de sus instintos animales y después, lo hacía para divertirse, ya que su dueña era una persona muy aburrida, a su ver. Siempre fue una persona muy aburrida, aunque la muerte le sentaba bien.

Pompadour, como buen gato, se consideraba el líder de un grupo de animales fantasmas, un pequeño grupo de animales variados: un mulo llamado Isaac, un manatí llamado Rookham, un mini-toy llamado Killer y un jaguar flojo llamado Ah Balam (valga la redundancia). Los animales, se escapaban de sus respectivos dueños para reunirse de vez en cuando, charlar y vivir alguna aventura en el reino de los muertos.

Se hacían llamar el grupo de las doce y media. Pompadour había decidido el nombre y a los demás animales les parecía bien, o más bien les daba igual. Pompadour no les dijo que había elegido el nombre a partir de un grupo que tocaba jazz en el “Café de La Tía Yemita”, seguramente a ellos no les importaría y tenía toda la razón. Los integrantes del grupo de las doce y media, cuando Pompadour no estaba, sencillamente se echaban y platicaban, o se quedaban en silencio.

Cuando Pompadour se presentaba con alguna propuesta (a lo cual, el grupo se refería como una obsesión, una necedad, una aventura innecesaria y estúpida), solían tener mucho que hacer, porque acababan envueltos en el problema de Pompadour sin querer. Lo bueno es que ya estaban acostumbrados y de por sí, ya estaban muertos. ¿Qué más podría pasar?

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Después de la noche de juerga, nos quedará la madrugada para platicarnos, para leernos, para repasar nuestra lista, añadirle mil pendientes y recordarnos de olvidar los puntos que ya fueron cubiertos. Me harás una lista de los demonios que me faltan por conocer, mientras yo acaricio sin intenciones tu rostro, tus manos, la punta de tus dedos.

Las palabras las dirán los ojos, las oraciones las escribirán las manos y bien, si nos creemos escritores, hasta podríamos hacer una novela en la madrugada. Página tras página de miradas, de caricias, de un solo cuerpo que aunque yo no tenía intenciones, solito se juntó al tuyo, te lo juro. Te reprocharía lo cursi que me has vuelto y tú me reprocharías que no dejo de hablarte cuando caminas sola en la calle. Esos dulces reproches, no me harán solo estar contigo todas las noches de mi vida, también mis madrugadas.

Al caer la tarde, tendremos que buscar algo de comer. Tal vez nos hartemos el uno del otro y cada quien busque algo por su lado. Aunque bien sabes, que todas mis búsquedas me llevan a ti. Serás el pan que necesite, como el que partió cierto Jesús hará algunos años. Serás el agua que se transformó en vino, donde también contribuyó un tal Chucho. Y viviré alimentándome y embriagándome de ti, todos los días.

Así, haremos nuestro escape de la rutina, nuestra rutina. Inventar constantemente nuevas cosas para sorprenderte, buscarte a cada momento, en todas tus facetas. Y también, así conocerás las mías. No tendremos nombre, porque habremos de escribirnos uno con cada cosa que hagamos. Tú me darás mil, yo te daré millones, tú me darás zillones y ¡diablos!, todavía soy demasiado joven, pero intentaré jugar con el infinito.

Nos iremos de juerga en la noche. Y prepárate mi amor, que no planeo dejarte dormir hasta el amanecer del siguiente día.

Despierto temprano y lo busco, lo vigilo y lo leo cuidadosamente. Son las letras que escribiría un hombre en su estado, si, un hombre que extraña demasiado. Me recuerda a mi en el pasado, cuando cerraba los ojos y no importaba que las imágenes fueran difusas, porque los recuerdos se hacían presente. Dolían, ¡oh como dolían! Cuándo me quería sentir vivo, no hacía más que cerrar los ojos y recordar el pasado.

Hasta que le leí, en el periódico, en el internet, en el correo de las facturas de esta mañana, en los carteles que ponen en la escuela, en “El soñado” de Juan José Arreola, en todas partes está y le agrada presentarse. Ya no cierro los ojos, tan solo tengo que tomar un libro y leer para encontrarlo y así, encontrarme con el pasado. Hace de las palabras su antojo, me presenta el texto del extrañamiento y sé que es él. En el alma, se que es él, no importa que no deje su autoría en piezas maestras, en cuentos infantiles o en letreros de mala ortografía. Es él.

Y ahora me siento a leerle, hasta cierto punto divertido, hasta cierto punto cruel… porque sé que él es el yo del pasado. Le susurro que debió aprender, que debió hacer muchas cosas, que ya es demasiado tarde y ojalá lo cargue con honor y orgullo. Lo hago tal como hicieron conmigo cuando me leían, cuando yo era el que no tenía nombre y escribía en todas partes mi propio extrañamiento.

Aunque fui un poquito piadoso. Le he puesto un nombre, para que no se sienta solo.